Histéresis

Obscēnus

2007-06-26T12:58:00.000-06:00

Sus manos eran obscenamente delgadas. Esos dedos largos y huesudos eran interminables. Para crear una apariencia de final, en los extremos de las uñas ella pintaba unas líneas blancas, perpendiculares a sus dedos. Sin embargo, esas puntillas blancas parecían más puntas de lanza que finales de tormento.

Al final ella durmió. Con un pequeño corta uñas, Alonzo decidió librarse de los infinitos que marcaban esos huesudos dedos. Cortó lo blanco y lo menos blanco. Respiró y tomó descanso. Al despertar el rojo que brotaba había inundado la habitación y Alonzo no pudo más.

insolĭtus

2007-06-26T08:52:00.000-06:00

Al despuntar el sol, Alonzo notó algo raro. El ambiente se tornaba intenso. La translucidez de la cortina dejaba pasar un halo que lograba paletas dantescas en la habitación. La pasta de dientes no limpiaba adecuadamente. El café no espesaba.

Al doblar la esquina, luego de salir del complejo habitacional. El voceador de periódicos le extendió el diario. La primera plana anunciaba algo insólito. Algo macabro para estos días en que todos aparecían muertos en toneles en pedacitos irreconocibles: Anciana es localizada muerta en su cama, al parecer dejó este mundo por muerte natural.

Harmonía

2007-06-15T13:08:00.000-06:00

Cansado de la música de supermercado, de visitar tiendas y tiendas en busca de un par de zapatos que combinaran con ese maldito vestido blanco, estampado con flores rosas. En uno de las tiendas tomó una caja de zapatos y la manoteó. El flujo de la emoción lo llevó a entonar canciones de cantina, aquellas que Alci Acosta les susurraba a las prostitutas desde la rockola del bar de su pueblo.

Al embelezo de “la copa rota” y “no renunciaré”, alzó la vos tan fuerte que la gente se agolpó en la tienda a escucharlo. No era por la magistral ejecución, más bien era por que era un bicho raro, y como era común, pensaron los transeúntes que era otra atracción del establecimiento. Todo terminó hasta que Malvina lo sacó del brazo y lo obligó a partir canturreando: … Ahora verás lo es tener las alas rotas / Ahora sabrás lo es llorar por la derrota. / Lo que me trajo tu maldad no tiene nombre…

Manus scriptus

2007-06-15T10:04:00.000-06:00

De mi nueva incursión en las redes de la Internet, he caído con algo sorprendente y curioso. Me he asombrado con este texto por el hecho de que está relacionado directamente con el arte de escribir y que este oficio, sea en muchas centurias después, si el escribiente llega a ser bueno, o si se localiza su escrito y nadie lo entiende (tal es el caso del manuscrito de Voynich) puede este ser fuente de estudio o simple lectura. Como aprendiz de escribiente me atrapó cierto sentimiento que no puedo describir más que una corriente eléctrica que llegó directo al hipotálamo. El Argentino Marcelo Dos Santos, autor de un libro dedicado completamente al Manuscrito de Voynich, diserta en Axxón (vínculo) sobre el manuscrito. Por razones obvias, no escribo sobre esto, que sea Marcelo el que les cuente el rollo. Como extremo raro en esta bitácora, escribo sobre lo que otros escriben, comprenderán al leer la historia mis motivos.

Maius Zompopo

2007-05-31T16:05:00.000-06:00

zompopo. (Del maya zonm, hormiga, y popo, grande

Los Zompopos de Mayo son una de mis aficiones infantiles. Lo que más me agrada es que anuncian en silencio y con alfombras (amanecen en el asfalto) la entrada del invierno. La época de lluvia para ser más correctos, ya que en estos trópicos mayenses, existen únicamente dos épocas: lluviosa y seca.

La costumbre en el colegio era ponerlos a pelear. Un campeón podría durar hasta dos días. la preparación a la batalla incluía (cuando aún las tenían) la amputación de las alas. Luego de cada pelea ganada solía pintarles con corrector blanco un punto sobre la espalda, al muy estilo tribal.

Hoy en la mañana localicé sobre el capó del vehículo a dos en plena lucha, la fotografía la tomé con el teléfono celular, así que les debo la nitidez de la imagen.

En aquellos días en el recreo del colegio, podían concertarse hasta seis peleas. Los retadores sobraban. En ocasiones había que tener hasta tres púgiles para lograr, al final del día al menos con un campeón. Tiempos aquellos.

Espero que los ambientalistas y los amigos protectores de la naturaleza no me levanten juicio. Eran sólo juegos infantiles, obviamente crueles, sino carecerían de lo infantil del juego. Por cierto, se me olvidaba mencionar que a estas hormigas gigantes (un campeón puede medir hasta 2.5cm/1pulgada) les remueven la última parte de los mismos (el culito pues), el mismo se pone al comal y ya tostado, se come con tortilla y limón.

Saludos,

Metus I

2007-05-28T16:37:00.000-06:00

Alonzo es una maraña de miedos. No es que él haya nacido con estas deficiencias, es nada más la consecuencia de las experiencias de vida que ha tenido.

Alonzo tiene tantos miedos y odios que en ocasiones lo paralizan completamente. Como el miedo a los actos públicos, protocolarios y sociales. El problema de todo no es en sí el acto, aunque en ocasiones lo exasperan, sin embargo lo que va aderezado a una invitación es lo que no le agrada en ninguna escala.

Existen ocasiones en que llegan las invitaciones para un té, la presentación de un libro, una graduación o una simple y llana boda. Alonzo únicamente hace nada más que observar el sobre y no abrirlo. Lo más que hace es colocarlo a trasluz, tratar de descifrar quién lo envía y para qué es el acto. Ahora es tan difícil saber quién envía qué, las invitaciones vienen sin remitente, las envían impersonalmente por un repartidor profesional y este las desliza por la rendija de la puerta y eso es todo. Nadie sabe quién la envía o cuál es el motivo. Existen sí, las que pudieran ser más fáciles de reconocer, sin embargo es todo un arte el descifrar, tanto así, que el explicarlo podría bien ocasionarle una lobotomía o un ataque existencial y consabidas secuelas de las que nadie quiere estar enterado, de tal forma que esto, por el bien de Alonzo y la humanidad lo dejamos fuera.

La gente es una desconsiderada, no se da cuenta de las complicaciones de hacer algo tan simple como invitar a un acto social a otra persona. Alonzo escucha un sonido suave y rápido. Es un sobre que alguien deslizó bajo la puerta.

Actuālis

2007-05-28T13:08:00.000-06:00

(Entrada titubeante, bajo los efectos de tos producida por una densa nube de polvo, causada esta por la sacudida de la casa olvidada.)

En buena forma, agradezco a los necios y esperanzados lectores que visitaran el blog en busca de alguna actualización. Sepan disculpar mi ausencia, aunque imagino habrán los que pensarán que para qué agradezco, si ni falta que hacía. Libres todos de pensar lo que más les convenga.

No es inicio de año, acabo de novena o cuarenta días, así que no prometo nada. Únicamente esta entrada es provocada por mi necedad de seguir en estos cibernéticos lugares.

Realicé algunos cambios, me pasé a la nueva versión del blog y le agregué etiquetas a las viejas entradas. Le coloqué una foto al encabezado de la bitácora y cuando tenga tiempo o paciencia arreglaré otras cositas (la amplitud de las entradas, por ejemplo), sin embargo como no soy bueno en eso de los lenguajes de programación, me llevará tiempo.

Saludos pues, y a ver qué sale ahora, insisto y retomo, no prometo regularidad, ni existe quizá quién la solicite o necesite, más que este servidor de las letras.

Saludos pues,

Edwin Enrique Soria

Conversare

2006-03-20T19:46:00.000-06:00

Este es un espacio para conversar sobre libros y literatura con lectores y escritores.

El formato será una serie de diez preguntas promedio, estas se harán llegar a los correos de escritores para que tengan tiempo de contestar y extenderse lo que deseen. No tengo una lista de referentes aún, iniciaré con los pocos contactos que tengo. Si alguien tiene el correo de alguna persona que deseara apareciera por acá, póngame un comentario con sus coordenadas electrónicas y les escribiré para hablar de esto.

Mi propósito hoy que inicio esto es tener al menos dos entrevistas por mes, esto significa que necesitaré de su ayuda, para contestar preguntas e información de posibles entrevistados. Es posible que al inicio todo fluya sin problemas, que tenga hasta mucho material, sin embargo luego se me agotarán los contactos...

Pensándolo bien no iré adjuntando entrevistas conforme pueda conseguirlas... No sé, el tiempo dirá cuál será la forma de construir este pequeño espacio.

Saludos,

Edwin Enrique Soria Juárez

http://conversare.blogspot.com/

Mocyclette

2006-03-09T13:35:00.000-06:00

Entre los vehículos automotrices uno de los más míticos y consentidos es la Motocicleta. La “moto”, como se le conoce más, me asalta la memoria en este momento la canción aquella de súbete a mi moto, que cantaban los Menudo.

Este vehículo de dos ruedas ha creado a su alrededor muchas leyendas, desde la sensación que estas proveen —incluyan el ruido y la vibración que generan—, el hecho de ser económicas, hasta las consagración algunas casas que las fabrican. No digamos el hecho de ser un prototipo de masculinidad y que hay un programa en la televisión de una familia fabricante de motocicletas que genera una que otra eyaculación a ciertos fanáticos.

Antes que me digan digo:

Mi mamá me advirtió desde que tengo memoria que si llego a comprar una moto que me olvide que ella existe y que compre de una vez mi caja de muerto.
No sé manejar motocicletas más allá de las automáticas, esas que salen en películas europeas, muy juveniles ellas.
Deseo una moto, quizá en mi crisis existencial de la edad madura consiga una de ellas, formaré una confederación de Búfalos Mojados —como diría un gran amigo—, vestiré en cuero y viaje el fin de semana a la Antigua a lucir el caballo motorizado.

Se preguntarán entonces por qué escribo esto, si tengo cierta afición por las benditas motos. Simple: odio a los motociclistas cuando ando en el carro.

Odio que puedan pasar en medio de las filas de carros cuando hay tráfico. No es envidia por que se puedan levantar más tarde y llegar más temprano que todos los que vamos en carro o en la camioneta. Es porque no sólo tengo que ir preocupado por el carro de adelante, el de atrás y los del carril de la par, sino que tengo que tener la vista en el retrovisor para observar si no viene un motociclista kamikaze colándose entre los dos carriles. Recién la semana pasada, un kamikaze motorizado de estos, enredó el manubrio de su motorizado homónimo en el espejo retrovisor de un carro que iba a la par del de mi esposa, luego de rebote fue a caer a la puerta del pequeño carro de Magdala, ese que con esfuerzo vamos pagando poco a poco y lo abolló. El homónimo que iba subido en el caballo motorizado cayó junto con su acompañante, la señora que iba con él se incorporó de inmediato e inició una perorata tremenda, furibunda e insultante. Alegaba culpa de los conductores de los vehículos por no hacer el espacio suficiente para que ellos pudieran pasar en el medio. ¡Qué de al pelo! ¡Cómo no Chon!

Debido a esta molestia desde ese día les declaré la guerra. Ahora viajo pegado a la línea que separa los dos carriles. Recibo insultos, bocinazos, señas obscenas y escupitajos. El lunes precisamente, fue tal su molestia que uno de ellos se me interpuso en el camino y paró la moto hasta que sus compinches pasaran.

No sé en qué va a parar esto, siempre y cuando no me tope con uno de esos que andan armado seguiré divirtiéndome en el tráfico matutino, viendo cómo hacen malabares y se enojan los caballos motorizados y sus homónimos sin motor. No es tanto lo que pido, nada más es que si son automotores que circulen como cualquier otro vehículo, al medio del carril y sin poner en peligro a los demás y a ellos mismos rebasando en espacios mínimos y a esas velocidades que lo hacen.

EE SJ

Limitellus

2006-03-01T17:01:00.000-06:00

Este es el límite. Hasta acá llega mi libro. El Dintel, el límite entre lo que escribí hasta el año pasado. He hablado mucho de él a estas últimamente. Estoy en forma total extinto en letras. Deberá pasar un buen tiempo para que retome todo lo que hay guardado, lo que tengo a medio empezar o nuevas ideas, quizás nuevas formas de escribir.

Ahora será decisión de algún consejo editorial, no quiero hacer otra publicación de autor. Mi trabajo en este rubro se circunscribe a escribir medianamente bien. Que otros decidan si vale o no la pena publicarlo en la editorial que manejan.

No más cambios. Nada que vaya más allá de puntos y comas, de cambios finos y sencillos para no estropear las ráfagas fulminantes que he creado. Decididamente es un libro que yo quisiera leer. El primero de muchos, espero.

Borraré algunos de las publicaciones hechas en este sitio de soliloquios personales. Pasarán a otro lado estos apuntes de letra muerta. Serán ahora una selección de ideas posmodernas (si cabe el término). Dejarán de ser sólo apuntes.

Este espacio está abandonado. Aunque por lo que veo es un oleaje (como diría Denisse), mareas alta y baja. Escribir y pulir. Regresaré con nuevos bríos en cuanto mis dedos pidan orientación cibernética.

Saludos cordiales,

Edwin Enrique Soria Juárez

P.D. Listado de apuntes que fueron primeras versiones acá. Luego de un buen tamizado y un puño de revisiones, son parte ahora de “El Dintel”:

Mullieris Infidelitas

Medicus Hippocraticus

Post Scriptum: Si llega a salir a luz el libro, colocaré las versiones finales en lugar de los borradores. Saludos.

Superbus

2006-03-01T16:29:00.001-06:00

Existen marcas que heredamos. Genes más bien. Los camanances de fulano, la nariz de zutano, el cabello de perencejo, las cejas de tal rama de la familia o el color de tez de la tía fulanita.

En mi familia algo que se hereda es la soberbia. A tal grado que la palabra contiene a nuestro apellido. Espero que mis familiares que lleguen a leer no se ofendan, nada más hago comentarios de lo que somos a raíz de mis observaciones. Si bien es cierto que algunos (más las mujeres) no tienen este mal desarrollado, sí lo poseen en estado latente, en cualquier momento salta y pasa a formar parte en primera fila del cúmulo de cualidades y defectos.

La falta de humildad, el egocentrismo, la arrogancia y la altivez, vienen de la misma cepa. Todas estas disfunciones de sencillez nos atañen. Llegamos al extremo de objetar algo aduciendo que ya lo conocemos, cuando esto no sucede así. Nos da pavor ser menores ante otros, más ante los propios de la familia. Las discusiones de este tipo pueden ser mortales dentro de una amena velada o una cálida tarde de domingo. Nos cegamos, cerramos en banda y tendemos a ofender casi de forma bélica.

Obviamente esto es algo personal, una reflexión infidente en voz alta. Los quiero familia, tomen esto con calma y cabeza fría.

Saludos cordiales,

Edwin Enrique Soria Juárez

Respondere

2006-02-17T17:36:00.000-06:00

Amigo Felix,

Vamos por partes:

Antecedentes: En su momento tuve un Walkman para discos compactos: era mi adoración. Luego disminuyeron los viajes en bus, caí a ser choferote a transitar por las carreteras, hay veces que canto la canción de los camiones y me creo el Rey de los Caminos, la sátira me viene muy bien, más cuando me río de mis propias nimiedades. Vino entonces que logré conectarlo al viejo radio del carro con un adaptador de casete y pasé el sonido hacia las bocinas del carro y felices todos.

Voy a por tus respuestas.

Sé que tenés uno, recordás que te lo pedí para ver en la Biblioteca, pues esa fue la primera vez que tuve un ego en mis manos en tan pequeña presentación.

Creo que mi relación con este aparatito es de amor-odio, confieso que me gusta la tecnología, no puedo mentir sobre esto. Puede que sea cierto que como no tengo plata para comprarlo sea envidia. El que esté libre de tecnología que tire la primera piedra.

Vamos ahora a la actitud hipócrita y egoísta. No creo estar fingiendo, realmente me divierto, me agrada reírme, burlarme y aparentar la crítica polarizada cuando sólo intento puyar algunas panzas para crear polémica. Mea culpa. Al egoísta no lo veo en este post en particular, pero creo que tratándose de un lugar en el que pretendo que se me lea, tiene mucho de egocéntrica mi actitud.

Lo que si no creo es que esté adoctrinando, no creo que mis puntos de vista sean verdades completas ni que sea yo propietario de la absoluta verdad. Siempre existen tres verdades, la mía, la tuya y la verdad verdadera. Esa verdad, esa esquiva verdad es la que me empuja y motiva, esa verdad.

Por último, sé del aparatito como vos decís un buen poco, es porque le pregunté al Doctor Sabelotodo (google). Es decir que si voy a hablar de algo es porque estoy medianamente empapado de él.

Pensándolo bien, sí quiero uno, deseo un pequeño ego para saber si soportaría vivir al lado del que ya tengo, de mi mujer, de mis libros, de mis notas, mi colección de estampillas postales, mis fotos y mis nimiedades.

El Quique.

Iuncta

2006-02-16T13:01:00.000-06:00

Relámpago y Lucero. Machos vacunos, castrados para desarrollar músculos. A su tiempo; despacio pero seguros, arrastraban a diario las trozas al aserradero. Nadie en el pueblo había conocido pareja más tranquila, fuerte y trabajadora. Tres yuntas habían hecho trizas y no porque fuera descompasado su andar.

Un día Lucero cayó allá por la pila de San Jullián. Relámpago jaló cien metros nada más, hasta que cansado cayó en cuenta que Lucero no trabajaría más.

El Sapo es el nuevo compañero de Relámpago. Dos días han tratado de que trabajen juntos. Relámpago, al llegar a la pila cae recuerda a Lucero y confía en que el Sapo lo arrastre cien metros.

Prefirieron dejarlos pastar. Al liberarlos, El siempre impasible Relámpago empujó al Sapo, una vez, otra vez y otra. El Sapo se alejó unos cuatro cuerpos, volteó a verlo y arremetió hacia el Relámpago. Aquel melancólico buey alzó la mirada y esperó una certera cornada en el cuello sin moverse un solo centímetro.

Edwin Enrique Soria Juárez

egoPotere

2006-01-17T14:33:00.001-06:00

No había pensado realmente en la relación que existe entre el egocentrismo y el juguete tecnológico de moda: el yoPuedo –El iPod–, algún atisbo había llegado a mi entender pero no tan sólido como hoy. Si bien es cierto que los audífonos y los aparatos que se conectan a ellos han sido por nuestros padres repudiados so pretexto de individualismo, enajenación y ausencia de realidad; el novedoso yoPuedo es la cumbre de esta montaña.

Si usted no está enterado, este aparatito que responde al nombre de iPod —el cual proviene del latín egoPotere— porque aunque usted no crea goza de vida propia. Tiene la capacidad de ser conectado a casi cualquier cosa. Provee la certeza de almacenar en uno de sus modelos más capacitados 17 horas continuas de música, sí usted leyó bien, 17 horas de egocentrismo puro. Egoísmo. Auto encapsulado. Usted en su propio mundo con su propia música. Puede colocar al igual que en cualquier película el tema necesario para realizar tareas cotidianas, preámbulos de conquista, faena difíciles, viajes a través del pesado tráfico o del espacio sideral. Puede celebrar a ritmo de “We are the champions” una nota universitaria. Todo lo puede con el egoPotere. Todo.

No se preocupe por no ser políticamente correcto al utilizarlo, déle rienda suelta a su individualidad. Es posible que se le tache de egoísta. No importa, puede repudiarlos con un tema a su elección y cantarlo a viva voz.

En determinado momento usted puede lucir ropa que tiene la gracia de ostentar un apartado especialmente diseñado para su egoPotere. Desde sudaderas hasta ropa interior. Los accesorios no se hacen esperar. Los hay desde camas con sistemas integrados de voz e imagen —el cual es alimentado desde su pequeño ego—, hasta convertidores que funcionan como cargadores a la vez que le proveen señal de salida para su sistema de audio convencional, incluyendo el del vehículo.

Es posible personalizar el aspecto pulcro de su pequeño ego electrónico. Cambiarle el albo color es sencillo. Existen carátulas/tatuajes que permiten colocar alegóricamente vistosidad al bichito en cuestión. Así usted puede seleccionar lo que la ocasión le obligue.

Este ego electrónico, es lo último en tecnología. Este aparato ego centrista y envidioso es sinónimo de estatus. Úselo, atrápelo, sienta la tersura de sus teclas, lleve a su máxima expresión el consumo y el disfrute de escuchar música plana sólo para usted.

Edwin Enrique Soria Juárez

Libris

2006-01-10T09:47:00.000-06:00

Desde hace un año que mi estudio estaba ocupado con cajas. El hacer las modificaciones en la casa y la mudanza de mi costilla provocó que sirviera de bodega. Libros, ropa de cama, ropa sin uso, fotografías, computadora vieja y polvo me dieron la bienvenida el Domingo al abrir el cuarto y querer habilitarlo nuevamente.

El polvo me atacó la nariz, la alergia me tiene moquiento. Sin embargo gozo el hecho de limpiar, ordenar y acariciar a mis libros. La colección que me regaló (la robé, lo acepto) mi tío Luis, los de religión, los de filosofía, los de literatura, las revistas, los de ingeniería, los de psicología. Todos están ahora ordenados, a un minuto de pensar en que lugar de la librera están, luego de un repaso visual aparecen. Mis libros están consultables nuevamente.

No he vuelto a escribir desde mi casa, esa computadora vieja que sirve de máquina de escribir nada más tronó la disquetera. Así que las letras que allí deposito no puedo sacarlas con facilidad. Es menester para este año agenciarme de una nueva. La tesis de mi costilla y la necesidad de corregir mi libro en horas en que no tengo acceso a la computadora de la oficina hacen urgente esta compra. Ojala la plata aparezca por allí, pidiendo sea utilizada en una nueva máquina de escribir moderna.

No sé si el hecho de atesorar mis libros tanto sea un mal. Hay algunos que los he perdido o prestado y que no aparecerán nunca más, con que alguien más los haya leído me doy por bien pagado. Sin embargo los que tengo los atesoro, no quiero prestarlos y me reconforta el hecho de tenerlos.

Igual en la computadora del trabajo tengo versiones electrónicas de varios libros, esos gratuitos en la red son una gran cosa. ¿Será todo esto pura vanidad, algún tipo de avaricia? No sé, ni me interesa. Estoy bien con mis libros y el sentimiento de poseerlos.

Edwin Enrique Soria Juárez

Regresus

2006-01-03T08:01:00.000-06:00

El volver a los inicios en ciertas ocasiones se convierte en buena práctica. Ahora como ven el blog regresó a la plantilla original, sin tantos adornos y sin el relojito que marcaba el tiempo. Me cansé. Parecía arbolito de navidad en julio. Había tratado de colocarle tanta cosa que era difícil de controlar. Tenía parches. Estaba caduco. La única forma que encontré para componer todo esto fue regresar a la plantilla original. Poco a poco trataré de darle una nueva cara. No tengo mucha idea ni mucho tiempo para generar mi propia plantilla. Unas modificaciones haré por allí y por allá.

Las novedades para este año no se dejan esperar. Luego de una cabalgada alucinante de trabajo me regalé un descanso. Entre otras cosas visité a Rafael Menjivar y el proyecto de la Casa del Escritor. Le hice modificaciones a mi proyecto de libro, el cual hasta el momento tiene el nombre de “El Dintel”. Hay situaciones que aún no terminan de cuajar.

El proyecto inició con ciento seis relatos disponibles. Algunos de ellos de otra época, los cuales si bien les fue salieron en alguna revista, muchos de ellos serán parte del olvido, otros son de un registro distinto al que le deseo dar al libro. En las semifinales quedaron treinta y nueve. De los treinta y nueve relatos que lo componen trece están entre el bisturí y la expatriación. Dos relatos recientes (posteriores al proceso de clasificación que hace año y medio inicié) están deseosos de entrar a la selección, aún es menester pensar en ellos, creo que llenan ciertos requisitos de registro para estar en esta selección. Además necesita una reestructuración total el orden que había dispuesto en el libro. He pensado que el número de relatos es treinta y cinco.

Luego veremos qué resulta de todo esto.

Saludos cordiales,

EE S-J

Mortuus: culpa aut Successus

2005-12-08T10:05:00.000-06:00

Hasta el momento no hay quién diga este muerto es mío. Tampoco diré este muerto yo lo maté. La culpa no es mía, no sé a estas alturas de quién es. Quizá es del que inventó el vehículo tan desprotegido del otro o quien inventó el mío tan fuerte. Acaso del que diseñó ese tramo de carretera o del que se le ocurrió colocarla allí sin calcular las consecuencias del devenir que podría suceder a causa de lucrar en ese lugar. Es menester destacar que en suceso falleció un incauto, en el sentido justo de falto de cautela, ya que de malicia no lo quiero exculpar. Allá él y el Dios que lo juzgue. Quizá sea Baco quien lo reciba por el estado etílico que se presume recorría sus venas antes de que estallara su cráneo. Lo cierto es que soy el sindicado. Un interrogado más por el secretario primero, la jueza y el MP. Los cuales pretenden dilucidar la supuesta culpabilidad con preguntas en donde desean saber sobre mi pericia al volante. Donde lo que se tiene que proteger es una vida que ya no existe. Un bien máximo a proteger que podría bien dilucidarse en menor tiempo. Tiempo en el que tendré que firmar en un juzgado para garantizar que no me he fugado. La santa Iglesia me ofrece Indulgencia Plenaria para hoy. No sé si funcione para expiar culpas de accidentes automovilísticos, no hay instrucciones claras de la utilidad de la misma. Lo cierto es que hasta ahora me estoy dando cuenta de que me afectó todo esto. Mi sueño no es normal. Mis nervios están alterados y al ir de copiloto prefiero dormir que ver lo que sucede. Espero pronto se me pase todo esto. Por el momento recuperaré mi licencia de conducir, aunque mi paz no retorne aún.

Ventus

2005-12-06T07:08:00.000-06:00

Ventana: Abertura más o menos elevada sobre el suelo, que se deja en una pared para dar luz y ventilación.

Hace ya poco más de un año, la necedad de transmitir parte de lo que he escrito y a razón de anillo de compromiso salió a luz el poemario Ventanas. Es algo que está y se sostiene por sí solo. Uno de los poemas incluidos es Letanías.

Sí algo disfruté en este libro fueron las fotografías. Cada poema viene ilustrado y los versos son complemento de la imagen y la imagen complemento del verso. Si bien es cierto que ambas existen unilateralmente y se sostienen, el apareamiento de ambas genera una distinta sensación.

Algo más creo tener claro y creo compartirlo con Renato Buezo -por cierto acá su libro-, y es el hecho de que soy escritor en cualquier caso, no editor, ni librero ni mucho menos. Todos los libros que salgan en adelante tendrán que flotar y vivir por sí solos. Rafael Menjivar dijo en una ocasión, que siempre hay una editorial que desee tus textos, únicamente hay que encontrarla.

Saludos entonces desde esta animación suspendida. Desde estas letras en suspensión. Desde estas gotas de sangre y sudor.

Edwin Enrique Soria Juárez

Ex Libris: Estoy peleando con la apariencia del blog, no sé cómo hacer para que los comentarios no aparezcan directamente en el blog. Quisiera que al igual que antes aparecieran en una ventana emergente, sólo si se desea. Si alguien sabe qué tengo mal en el código fuente favor de hacerme llegar el yerro.

Novatis

2005-11-30T10:42:00.000-06:00

Animación suspendida

Por sucesos fuera totalmente de mi alcance: trabajo y sus consecuencias (desvelos, jornadas largas y accidentes automovilísticos), el presente blog está en animación suspendida. Espero retomarlo en un futuro cercano con nuevos bríos.

Atentamente,

EE-SJ

Testificari

2005-11-14T16:20:00.000-06:00

Todo viene del blog romerogt, luego pasamos al blog anecdotario, el cual ha lanzado al aire el reto de que se conetesten algunas preguntas La actividad original se llama “El Testigo Chapín“. ¡A responder pues!

1. ¿Cuando publicaste por primera vez en tu blog?

Miércoles, septiembre 08, 2004 el primer post: Initium.

2. ¿Cual o cuales son tus notas favoritas?

Rastrum, Letanías..., Mullieris Infidelitas, entre otros, los más pequeños son los que tienen mejor lugar en mi favoritismo, luego algunos de ellos se han convertido en parte de mi libro en proceso.

3. ¿Que categoría de tu blog es la que tiene más posts?, o, ¿de que es lo que más escribís?
No tengo clasificación en el blog. Lo que escribo son relatos, poesía y ensayos de ensayo.

4. Definí tu blog en una frase:

Soliloquios personales, apuntes de letra muerta, ideas posmodernas (si cabe el término), apuntes

5. Qué sitio de servicios para bloggers nos podés recomendar:

Blogueratura.com, hay un buen listado de blogs para visitar.

Para no dejar restringida la participación, dejo abierta la invitación, al igual que JJKing. Así que el que quiera participar del juego es bienvenido, participen, conozcamos más blogs.

Edwin Enrique Soria Juárez

Oratio

2005-11-14T10:50:00.000-06:00

Aún no sé que dices
apenas escucho un balbuceo
danzas horizontal, saltas, vibras
te pregunto qué sucede
tus pezones señalan al cielo
y deduzco que oras.

Edwin Enrique Soria Juárez

Nascere

2005-11-08T09:30:00.000-06:00

Es rojo, de seguro. A lo mejor es azul, no sé. El ocio y el escribiente no han tenido recientes trifulcas, ni siquiera insinuaciones. Aún no sé cómo bautizarlo, no es lo mismo ponerle un nombre a un escrito que a un ser que trato de recrear, situación que deseo quede clara. Medito ahora y creo que definitivamente es verde. Mi intento no es de hacedor, más bien de mediador o facilitador. Las letras me huyen entre los resquicios de la cotidianeidad y el trabajo. Filas de segundos, montones de minutos, cúmulos de horas sin contacto alguno con letras. Apenas he dejado entrar la luz a las hojas de un libro que leo a pocos desde hace dos años, no entiendo el por qué, simplemente no puedo acabarlo nunca. ¿Acaso es que los capítulos que le faltan, son los que me impiden seguir y necesito pausas largas para lograr aterrizar de nuevo en él? Lo cierto es que recién entré en el capítulo final de “Una casa para siempre”. Negro con betas blancas al mejor estilo carcelario. Una imagen de Beetlejuice. A lo que sí he tenido acceso es a un rosario de películas, desde el “maquinista” hasta el “aro”. Todas, absolutamente todas las que he visto tienen de trasfondo la muerte. Usan veredas alternas para llegar a ella, desde el insomnio hasta la televisión y el teléfono como objetos de terror, pero como si Roma tuviera que llamarse ahora muerte, todos esos caminos llevan a ella o salen de ella, acaso es que Roma fuera sinónimo de muerte. El color creo que no importa, ahora mismo lo veo con un pantalón rojo típico, un par de caites y un morral de lana virgen (pobrecita de la lana). Quisiera hacer crítica de arte o comentarios al menos de las películas que he visto, sin embargo se me hace tan poco fácil, la verdad es que no tengo esa facilidad para contar cosas que otros hacen sin ponerle un poco de sal y pimienta propias, será eso vocación de mentiroso o de escritor, no los sé. Lo que sí se es que el color no me va a importar más, ni el de a ropa ni el de la tez ni el de la tierra que pisa, sin embargo sí necesita un nombre, algo universal con el cuál identificarlo, como cuando se dice mesa y se piensa en el mueble de cuatro patas y un tablero. Estoy tan fuera de foco que ni siquiera he podido tener un poco de ocio decente, ese ocio que es tan necesario para escribir, a menos cuando se escribe desde el lado de la adrenalina, ese galopante carruaje que arremete contra mis dedos y me hace atacar cual pollo la tierra llena de maíces. Alonzo, sí, ese es el nombre. He tenido en mente hacer un escrito acerca del silencio. Sin embargo no aflora, el título y las justificaciones son lo único que tengo, justificaciones a manera de mapa cartográfico, sin más. Me es difícil retomar ideas si no las escribo en el momento, siempre se me pierden en el limbo de mi pequeña memoria, tan pequeña que ni si quiera me recuerdo de nombres de personas conocidas, no digamos de autores, libros o películas. No sé aún si será mi alter ego, mi gran amigo o sólo un personaje, a lo mejor quede nada más en un nombre y sea el final de él como de este texto sin sentido, con mucha información sin orden, caos puro sin más, que terminaré así: salud por él, salud en el nombre de Alonzo.

Mihi mortuus

2005-10-24T15:20:00.000-06:00

Muchos temas que quisiera tratar aún no logro madurarlos o simplemente no tengo tiempo para hacerlo cuando se me ocurre. Uno de ellos es el tema de mis muertos. Al decir mis muertos hablo de los familiares que se han muerto a lo largo del árbol genealógico al que pertenezco.

Hay muchas muertes en mi familia que tienen cierto velo mágico, no sé si por ser muertes de pueblo o por la relevancia de mí gente le ha dado. Lo cierto es que una de esas es la de Lucilo. De esta muerte —la cual ya me tocó vivir— sí tengo un registro, de las otras tengo cuatro casetes nuevos para ir a entrevistar a la siempre alegre y malcriada de mi tía Osha. Recién hoy la llamé para ver si podía llegar el uno de noviembre y comer fiambre en mi casa, junto a mi costilla y una grabadora que ansiosa espera sus historias. Lastimosamente me dijo que no podía, que ese día vendía Fiambre, situación que yo había olvidado.

Con esto de las muertes, he tenido idea de realizar un libro. Una de las primeras historias que lo compondrían es el añejo relato que hice para la muerte de Lucilo, el cual coloco a continuación. Esta versión apareció en la fugaz revista literaria “El Segundo Espejo” no me atrae mucho, hay algunas cosas que siento se salen de registro, quizá ya no es mi voz y esa fuera la que anteriormente tenía —hablando de voz literaria, si es que existe—, posee mucho realismo mágico, aunque este sea el que me atrajo al iniciar este periplo por las letras, ahora, me seduce enormemente la novela negra. Sin embargo me atrae más el relato, no sé si exista una variación que se llame relato negro, pero eso es lo que deseo hacer, mezclado lógicamente con el realismo mágico que me dio alas para escupir letras.

Saludos cordiales,

En Honor a ese Gran corazón, que murió ebrio de bondad.

El Incensario

Al regreso del Calvario pasó por su casa, construida de adobe, madera y láminas de zinc, que alguien olvidó en el sitio de enfrente. Enjuagóse las lágrimas por enésima vez, tantas ya, que la parte baja de su güipil blanco tenía un tono amarillento, un tono de dolor húmedo. Antes de abrir la puerta de su morada, le dio curiosidad el conocer el sabor de las lágrimas de pérdida, paró su llanto como colocando un paréntesis en su dolor, tomó su güipil y lo llevó tímidamente hasta su receptor de sabores. Le supo a guaro, chilca, copalpom, ceniza, humo, son de muerto, Paa Bank y recado de tamal; uno por uno y todos juntos.

Adentro ya, tomó el incensario, un poquito de ocote y el Copalpom, era hora de sahumar la casa y sacar su espíritu.

Al llegar a la casa, se dio cuenta que aún estaba inundada por almas caritativas, almas cercanas, almas familiares, almas en pena y otras en la pepena. No le importó. Inició el rito como debe de hacerlo toda buena Nana, encargándose de lo que por mérito adquirió. Encendió el copalpom con ocote, papel periódico, un trocito de carbón y un efectivo fosforazo. Sopló y sopló, y siguió soplando con la cara arrugada, poniendo chinitos los ojos, acomodando la piel que ya sabía como ir, arrugadita entre los surcos de la vejez.

Se miraba tan diminuta entre el mundo de ladinos, con su pelo liso, escaso, de colores blanco, negro y añil, con su güipil de color blanco arriba y amarillento abajo, su corte negro con detalles blancos, sus pies callosos calzados con caites de plástico celeste.

Limpióse nuevamente las lágrimas e hizo un nuevo paréntesis, a estas alturas ya quedaban sólo las almas familiares, las cercanas. Con un movimiento pendular inició entonces el rito. Entró a la casa y fue directo a la sala, donde él había estado hace pocas horas, vio hacia el altar, hizo una reverencia al cuadro de María Auxiliadora y tomó aire.

En el momento que giró hacia el espejo grande de la sala, vio cómo la sábana se desprendía de la parte superior, presta tomó una silla, dejó el incensario y sin mirar al espejo –porque por el espejo vienen los muertos a llevarse a los vivos- lo tapó.

Al descender de la silla metálica, le llamaron la atención los colores que tenían todas en el respaldo, colores que formaban cuarto letras, -como no sabía leer, todos los rótulos le llamaban la atención-, alguien que le ayudó a bajar de la silla, la miró y le dijo: <¿Sabés qué dice Marcela?> ella negó con la cabeza, <Dice: “Alquifiestas Q. D. E. P.”>.

Se agachó para tomar el incensario nuevo –porque para sahumar a un muerto tiene que ser nuevo, sino se lleva algún vivo- y vio el piso de la sala, había un resplandor justo en el lugar donde el féretro había estado y recordó el momento en que lo habían sacado de la casa, el dolor que sintió, la forma en que le gritaba para reclamarle haberse dejado morir y como pasaron por su mente aquellos momentos: cuando él llegaba del potrero sucio y feliz, cuando él llegó de su primer día de la escuela de ”inteligencia militar” pelón, sucio, moreteado, sin autoestima, cuando llegaba bolo, cuando ella le barría el cuarto y sacaba cualquier cantidad de frascos de guaro, cuando ella le dijo que dejara a esa mujer que le destrozaba el alma, y cuando lo encontraron en la cocina: sentado descansando para siempre.

Retomó conciencia y pensó que era un truco, que él no quería salir de su casa, tomó valor e inició la tarea, ahora formalmente, ahora nada la detendría.

Sahumó la sala, sahumó la cocina –donde él había partido-, sahumó el comedor, subió presta al segundo nivel y sahumó su cuarto, su baño, al bajar sahumó el lugar de la pila, entró a la casa y sahumó los cuartos de madera, el cuarto de dona Greis y salió apresurada hacia El Calvario.

Moviendo oscilatoriamente el incensario, caminó presurosa, sentía la presencia de él, llevaba su vida en el copalpom, esparciéndola por todo el pueblo. Llegó el momento de tomar la subida del Calvario, respiró hondo, colocó una mano en su rodilla izquierda para ayudarse a subir, ya que con la derecha llevaba un alma hecha humo, y subió.

Al llegar al Calvario, entró en la iglesia, hizo una reverencia, agitó el incensario tres veces al centro, tres veces a la izquierda y tres veces a la derecha, luego salió. Buscó el repositorio final de la familia, se paró frente a él y dijo:

Bueno Tata, ya te me fuiste. No tengás pena, voy a cuidar a tu mamá. No tengás miedo, tu papá y tu hermano están cerquita de vos ahora. Te puse tu guacalito nuevo y tu peine de madera, para que no te falte agua allá y que estés peinado y aseado cuando te presentés con Tata Dios. Ya te traje tu espíritu, acá te lo tengo adentro del copalpom.

Se imaginó cómo sería la lápida que le pondrían y suspiró, pensó: “será de mármol blanco, frío, y seguro le pondrán su nombre con dorado... Lucilo Amado Soria Lemus”... con la imagen en la mente arremetió el incensario contra la tumba y lo quebró...

Edwin Enrique Soria Juárez

Mulieris Infidelitas

2005-10-18T17:08:00.000-06:00

Ver Limitellus

Intentus II

2005-10-11T17:36:00.000-06:00

… o cosas viejas sin corregir, que ahora ya no dicen nada, acaso ideas que nunca llegaron a madurar…

Obseso

Quiero construir
engullirme y vomitar
busco tu labio hinchado de llanto
tus ojos rasgados de risa

no estás, tiro mis hojas
precipito al inverno

Edwin Enrique Soria Juárez