Histéresis

Gully Wash

2011-11-27T20:05:00.002-06:00

Lo que más me molesta de todo son las extensiones. Podía soportar los ataques de mosquitos, los gringos con falsa moral, los hipócritas vende patrias, la pose relajada de los isleños, los argentinos que se creen europeos, los europeos que se creen dueños de la verdad, la falsa identidad de los guatemaltecos y su facilidad para perder el acento, los bocazas que no paran de hablar de sus conquistas, sus masturbaciones mentales salidas de películas porno trasnochadas, las mil cucarachas que se mueren dentro del apartamento, hasta las que se mueren dentro de mis zapatos, pero no las extensiones. Las extensiones y su falsedad. Ese día que metí por primera vez mis dedos entre esa hebras de mentira que ostentabas en la cabeza, esa desdicha que me provocó descubrir el inicio de tu hipocresía, esas trenzas que sujetaban la infamia, ese pegamento entre mis dedos. Ese momento. Ese día. Esa hipocresía. Esa infamia. Ese pegamento. Ojalá hubiera sido suficiente para dejarte y botarte de la cama al siguiente día, pero me ganó el estómago.

Dejé de pensar y se apropió de mí la tripa, dejé de pensar y existí sólo para comer, para engullir, para deglutir, para devorar. Luego de este róbalo, poco me queda de comer en esta vida, me dije, tan idiota de mí, tan engañado, tan inocentemente estúpido. Esa fiesta para el paladar que preparaste. Mantequilla, piña, mango, chile pimiento, succini, zanahoria y esa copa de vino blanco. Ese pedazo de pie de queso sin esa empalagante mezcla, sin esa azarosa masa de lácteo en la boca, ese elíxir con hojuelas crocantes arriba y abajo, que era como el horizonte mismo de la playa donde lo comía. Con el cielo y el mar unidos.

Por qué. Por qué no lo intuí desde el principio, desde que me pediste permiso de tocarme el pelo. Debí saber que estaba firmando tu sentencia de muerte, que estaba firmando mi sentencia de vida, que estaba amarrando a tu cuello el lastre de un yate lujoso, y a mi cerebro ese taconeo de zapatos de zorra que me despierta cada vez que cierro los ojos en este bendito avión, cada vez que me duermo con los ojos abiertos viendo las nubes y las islitas y sus dueños, sus Castros, sus banderas híbridas, sus banderas tribales, sus banderas de estrellas, sus ritmos de caderas y raíces africanas, sus vagas identidades y sus grasientos cuerpos.

Sólo tres días me faltaban para salir de este asilo, de este paradisíaco caribe que nunca quiero pisar otra vez, este paraíso de mierda donde se importan latinos para pagarles menos que a los gringos, donde se usan negros para rellenar cupos, donde se importan gringos para idiotizarlos en verano, donde se transporta droga en ambulancias del estado, donde los negros comen KFC y Burguer King como comer colas de langosta o ensalada de concha.

Maldita suerte, maldito del uno, el cuatro, el cinco, el siete. Malditos los cinco dólares que le metí a la lotería y malditos los ocho mil dólares que se reprodujeron como sanguijuelas. A quién se le ocurre un país sin prostíbulos, hubiera sido sencillo meterme en uno, emborracharme y que me robaran todo el dinero. No, me tuve que meter en ese restaurante de comida fusión, en ese templo de hipocresía, en esa falsedad de mezclas de culturas y sabores, en esa idiotez del sexo sin compromiso y sin pago. Estúpido de mí, de mis pensamientos inocentes.

Bendito el momento en que te agarraste de mis piernas y rogaste que me quedara. No soporté y tiré de tus falsos pelos, como queriendo arrancar la ira que me provocó tu sexo, tu hipocresía y la laboriosa falsedad de tus rituales de belleza. Nunca pensé que la alopecia fuera tu muerte, nunca pensé que sería mi salida.

Obscēnus

2007-06-26T12:58:00.000-06:00

Sus manos eran obscenamente delgadas. Esos dedos largos y huesudos eran interminables. Para crear una apariencia de final, en los extremos de las uñas ella pintaba unas líneas blancas, perpendiculares a sus dedos. Sin embargo, esas puntillas blancas parecían más puntas de lanza que finales de tormento.

Al final ella durmió. Con un pequeño corta uñas, Alonzo decidió librarse de los infinitos que marcaban esos huesudos dedos. Cortó lo blanco y lo menos blanco. Respiró y tomó descanso. Al despertar el rojo que brotaba había inundado la habitación y Alonzo no pudo más.

insolĭtus

2007-06-26T08:52:00.000-06:00

Al despuntar el sol, Alonzo notó algo raro. El ambiente se tornaba intenso. La translucidez de la cortina dejaba pasar un halo que lograba paletas dantescas en la habitación. La pasta de dientes no limpiaba adecuadamente. El café no espesaba.

Al doblar la esquina, luego de salir del complejo habitacional. El voceador de periódicos le extendió el diario. La primera plana anunciaba algo insólito. Algo macabro para estos días en que todos aparecían muertos en toneles en pedacitos irreconocibles: Anciana es localizada muerta en su cama, al parecer dejó este mundo por muerte natural.

Harmonía

2007-06-15T13:08:00.000-06:00

Cansado de la música de supermercado, de visitar tiendas y tiendas en busca de un par de zapatos que combinaran con ese maldito vestido blanco, estampado con flores rosas. En uno de las tiendas tomó una caja de zapatos y la manoteó. El flujo de la emoción lo llevó a entonar canciones de cantina, aquellas que Alci Acosta les susurraba a las prostitutas desde la rockola del bar de su pueblo.

Al embelezo de “la copa rota” y “no renunciaré”, alzó la vos tan fuerte que la gente se agolpó en la tienda a escucharlo. No era por la magistral ejecución, más bien era por que era un bicho raro, y como era común, pensaron los transeúntes que era otra atracción del establecimiento. Todo terminó hasta que Malvina lo sacó del brazo y lo obligó a partir canturreando: … Ahora verás lo es tener las alas rotas / Ahora sabrás lo es llorar por la derrota. / Lo que me trajo tu maldad no tiene nombre…

Manus scriptus

2007-06-15T10:04:00.000-06:00

De mi nueva incursión en las redes de la Internet, he caído con algo sorprendente y curioso. Me he asombrado con este texto por el hecho de que está relacionado directamente con el arte de escribir y que este oficio, sea en muchas centurias después, si el escribiente llega a ser bueno, o si se localiza su escrito y nadie lo entiende (tal es el caso del manuscrito de Voynich) puede este ser fuente de estudio o simple lectura. Como aprendiz de escribiente me atrapó cierto sentimiento que no puedo describir más que una corriente eléctrica que llegó directo al hipotálamo. El Argentino Marcelo Dos Santos, autor de un libro dedicado completamente al Manuscrito de Voynich, diserta en Axxón (vínculo) sobre el manuscrito. Por razones obvias, no escribo sobre esto, que sea Marcelo el que les cuente el rollo. Como extremo raro en esta bitácora, escribo sobre lo que otros escriben, comprenderán al leer la historia mis motivos.

Maius Zompopo

2007-05-31T16:05:00.000-06:00

zompopo. (Del maya zonm, hormiga, y popo, grande

Los Zompopos de Mayo son una de mis aficiones infantiles. Lo que más me agrada es que anuncian en silencio y con alfombras (amanecen en el asfalto) la entrada del invierno. La época de lluvia para ser más correctos, ya que en estos trópicos mayenses, existen únicamente dos épocas: lluviosa y seca.

La costumbre en el colegio era ponerlos a pelear. Un campeón podría durar hasta dos días. la preparación a la batalla incluía (cuando aún las tenían) la amputación de las alas. Luego de cada pelea ganada solía pintarles con corrector blanco un punto sobre la espalda, al muy estilo tribal.

Hoy en la mañana localicé sobre el capó del vehículo a dos en plena lucha, la fotografía la tomé con el teléfono celular, así que les debo la nitidez de la imagen.

En aquellos días en el recreo del colegio, podían concertarse hasta seis peleas. Los retadores sobraban. En ocasiones había que tener hasta tres púgiles para lograr, al final del día al menos con un campeón. Tiempos aquellos.

Espero que los ambientalistas y los amigos protectores de la naturaleza no me levanten juicio. Eran sólo juegos infantiles, obviamente crueles, sino carecerían de lo infantil del juego. Por cierto, se me olvidaba mencionar que a estas hormigas gigantes (un campeón puede medir hasta 2.5cm/1pulgada) les remueven la última parte de los mismos (el culito pues), el mismo se pone al comal y ya tostado, se come con tortilla y limón.

Saludos,

Metus I

2007-05-28T16:37:00.000-06:00

Alonzo es una maraña de miedos. No es que él haya nacido con estas deficiencias, es nada más la consecuencia de las experiencias de vida que ha tenido.

Alonzo tiene tantos miedos y odios que en ocasiones lo paralizan completamente. Como el miedo a los actos públicos, protocolarios y sociales. El problema de todo no es en sí el acto, aunque en ocasiones lo exasperan, sin embargo lo que va aderezado a una invitación es lo que no le agrada en ninguna escala.

Existen ocasiones en que llegan las invitaciones para un té, la presentación de un libro, una graduación o una simple y llana boda. Alonzo únicamente hace nada más que observar el sobre y no abrirlo. Lo más que hace es colocarlo a trasluz, tratar de descifrar quién lo envía y para qué es el acto. Ahora es tan difícil saber quién envía qué, las invitaciones vienen sin remitente, las envían impersonalmente por un repartidor profesional y este las desliza por la rendija de la puerta y eso es todo. Nadie sabe quién la envía o cuál es el motivo. Existen sí, las que pudieran ser más fáciles de reconocer, sin embargo es todo un arte el descifrar, tanto así, que el explicarlo podría bien ocasionarle una lobotomía o un ataque existencial y consabidas secuelas de las que nadie quiere estar enterado, de tal forma que esto, por el bien de Alonzo y la humanidad lo dejamos fuera.

La gente es una desconsiderada, no se da cuenta de las complicaciones de hacer algo tan simple como invitar a un acto social a otra persona. Alonzo escucha un sonido suave y rápido. Es un sobre que alguien deslizó bajo la puerta.

Actuālis

2007-05-28T13:08:00.000-06:00

(Entrada titubeante, bajo los efectos de tos producida por una densa nube de polvo, causada esta por la sacudida de la casa olvidada.)

En buena forma, agradezco a los necios y esperanzados lectores que visitaran el blog en busca de alguna actualización. Sepan disculpar mi ausencia, aunque imagino habrán los que pensarán que para qué agradezco, si ni falta que hacía. Libres todos de pensar lo que más les convenga.

No es inicio de año, acabo de novena o cuarenta días, así que no prometo nada. Únicamente esta entrada es provocada por mi necedad de seguir en estos cibernéticos lugares.

Realicé algunos cambios, me pasé a la nueva versión del blog y le agregué etiquetas a las viejas entradas. Le coloqué una foto al encabezado de la bitácora y cuando tenga tiempo o paciencia arreglaré otras cositas (la amplitud de las entradas, por ejemplo), sin embargo como no soy bueno en eso de los lenguajes de programación, me llevará tiempo.

Saludos pues, y a ver qué sale ahora, insisto y retomo, no prometo regularidad, ni existe quizá quién la solicite o necesite, más que este servidor de las letras.

Saludos pues,

Edwin Enrique Soria

Conversare

2006-03-20T19:46:00.000-06:00

Este es un espacio para conversar sobre libros y literatura con lectores y escritores.

El formato será una serie de diez preguntas promedio, estas se harán llegar a los correos de escritores para que tengan tiempo de contestar y extenderse lo que deseen. No tengo una lista de referentes aún, iniciaré con los pocos contactos que tengo. Si alguien tiene el correo de alguna persona que deseara apareciera por acá, póngame un comentario con sus coordenadas electrónicas y les escribiré para hablar de esto.

Mi propósito hoy que inicio esto es tener al menos dos entrevistas por mes, esto significa que necesitaré de su ayuda, para contestar preguntas e información de posibles entrevistados. Es posible que al inicio todo fluya sin problemas, que tenga hasta mucho material, sin embargo luego se me agotarán los contactos...

Pensándolo bien no iré adjuntando entrevistas conforme pueda conseguirlas... No sé, el tiempo dirá cuál será la forma de construir este pequeño espacio.

Saludos,

Edwin Enrique Soria Juárez

http://conversare.blogspot.com/

Mocyclette

2006-03-09T13:35:00.000-06:00

Entre los vehículos automotrices uno de los más míticos y consentidos es la Motocicleta. La “moto”, como se le conoce más, me asalta la memoria en este momento la canción aquella de súbete a mi moto, que cantaban los Menudo.

Este vehículo de dos ruedas ha creado a su alrededor muchas leyendas, desde la sensación que estas proveen —incluyan el ruido y la vibración que generan—, el hecho de ser económicas, hasta las consagración algunas casas que las fabrican. No digamos el hecho de ser un prototipo de masculinidad y que hay un programa en la televisión de una familia fabricante de motocicletas que genera una que otra eyaculación a ciertos fanáticos.

Antes que me digan digo:

Mi mamá me advirtió desde que tengo memoria que si llego a comprar una moto que me olvide que ella existe y que compre de una vez mi caja de muerto.
No sé manejar motocicletas más allá de las automáticas, esas que salen en películas europeas, muy juveniles ellas.
Deseo una moto, quizá en mi crisis existencial de la edad madura consiga una de ellas, formaré una confederación de Búfalos Mojados —como diría un gran amigo—, vestiré en cuero y viaje el fin de semana a la Antigua a lucir el caballo motorizado.

Se preguntarán entonces por qué escribo esto, si tengo cierta afición por las benditas motos. Simple: odio a los motociclistas cuando ando en el carro.

Odio que puedan pasar en medio de las filas de carros cuando hay tráfico. No es envidia por que se puedan levantar más tarde y llegar más temprano que todos los que vamos en carro o en la camioneta. Es porque no sólo tengo que ir preocupado por el carro de adelante, el de atrás y los del carril de la par, sino que tengo que tener la vista en el retrovisor para observar si no viene un motociclista kamikaze colándose entre los dos carriles. Recién la semana pasada, un kamikaze motorizado de estos, enredó el manubrio de su motorizado homónimo en el espejo retrovisor de un carro que iba a la par del de mi esposa, luego de rebote fue a caer a la puerta del pequeño carro de Magdala, ese que con esfuerzo vamos pagando poco a poco y lo abolló. El homónimo que iba subido en el caballo motorizado cayó junto con su acompañante, la señora que iba con él se incorporó de inmediato e inició una perorata tremenda, furibunda e insultante. Alegaba culpa de los conductores de los vehículos por no hacer el espacio suficiente para que ellos pudieran pasar en el medio. ¡Qué de al pelo! ¡Cómo no Chon!

Debido a esta molestia desde ese día les declaré la guerra. Ahora viajo pegado a la línea que separa los dos carriles. Recibo insultos, bocinazos, señas obscenas y escupitajos. El lunes precisamente, fue tal su molestia que uno de ellos se me interpuso en el camino y paró la moto hasta que sus compinches pasaran.

No sé en qué va a parar esto, siempre y cuando no me tope con uno de esos que andan armado seguiré divirtiéndome en el tráfico matutino, viendo cómo hacen malabares y se enojan los caballos motorizados y sus homónimos sin motor. No es tanto lo que pido, nada más es que si son automotores que circulen como cualquier otro vehículo, al medio del carril y sin poner en peligro a los demás y a ellos mismos rebasando en espacios mínimos y a esas velocidades que lo hacen.

EE SJ

Limitellus

2006-03-01T17:01:00.000-06:00

Este es el límite. Hasta acá llega mi libro. El Dintel, el límite entre lo que escribí hasta el año pasado. He hablado mucho de él a estas últimamente. Estoy en forma total extinto en letras. Deberá pasar un buen tiempo para que retome todo lo que hay guardado, lo que tengo a medio empezar o nuevas ideas, quizás nuevas formas de escribir.

Ahora será decisión de algún consejo editorial, no quiero hacer otra publicación de autor. Mi trabajo en este rubro se circunscribe a escribir medianamente bien. Que otros decidan si vale o no la pena publicarlo en la editorial que manejan.

No más cambios. Nada que vaya más allá de puntos y comas, de cambios finos y sencillos para no estropear las ráfagas fulminantes que he creado. Decididamente es un libro que yo quisiera leer. El primero de muchos, espero.

Borraré algunos de las publicaciones hechas en este sitio de soliloquios personales. Pasarán a otro lado estos apuntes de letra muerta. Serán ahora una selección de ideas posmodernas (si cabe el término). Dejarán de ser sólo apuntes.

Este espacio está abandonado. Aunque por lo que veo es un oleaje (como diría Denisse), mareas alta y baja. Escribir y pulir. Regresaré con nuevos bríos en cuanto mis dedos pidan orientación cibernética.

Saludos cordiales,

Edwin Enrique Soria Juárez

P.D. Listado de apuntes que fueron primeras versiones acá. Luego de un buen tamizado y un puño de revisiones, son parte ahora de “El Dintel”:

Mullieris Infidelitas

Medicus Hippocraticus

Post Scriptum: Si llega a salir a luz el libro, colocaré las versiones finales en lugar de los borradores. Saludos.

Superbus

2006-03-01T16:29:00.001-06:00

Existen marcas que heredamos. Genes más bien. Los camanances de fulano, la nariz de zutano, el cabello de perencejo, las cejas de tal rama de la familia o el color de tez de la tía fulanita.

En mi familia algo que se hereda es la soberbia. A tal grado que la palabra contiene a nuestro apellido. Espero que mis familiares que lleguen a leer no se ofendan, nada más hago comentarios de lo que somos a raíz de mis observaciones. Si bien es cierto que algunos (más las mujeres) no tienen este mal desarrollado, sí lo poseen en estado latente, en cualquier momento salta y pasa a formar parte en primera fila del cúmulo de cualidades y defectos.

La falta de humildad, el egocentrismo, la arrogancia y la altivez, vienen de la misma cepa. Todas estas disfunciones de sencillez nos atañen. Llegamos al extremo de objetar algo aduciendo que ya lo conocemos, cuando esto no sucede así. Nos da pavor ser menores ante otros, más ante los propios de la familia. Las discusiones de este tipo pueden ser mortales dentro de una amena velada o una cálida tarde de domingo. Nos cegamos, cerramos en banda y tendemos a ofender casi de forma bélica.

Obviamente esto es algo personal, una reflexión infidente en voz alta. Los quiero familia, tomen esto con calma y cabeza fría.

Saludos cordiales,

Edwin Enrique Soria Juárez

Respondere

2006-02-17T17:36:00.000-06:00

Amigo Felix,

Vamos por partes:

Antecedentes: En su momento tuve un Walkman para discos compactos: era mi adoración. Luego disminuyeron los viajes en bus, caí a ser choferote a transitar por las carreteras, hay veces que canto la canción de los camiones y me creo el Rey de los Caminos, la sátira me viene muy bien, más cuando me río de mis propias nimiedades. Vino entonces que logré conectarlo al viejo radio del carro con un adaptador de casete y pasé el sonido hacia las bocinas del carro y felices todos.

Voy a por tus respuestas.

Sé que tenés uno, recordás que te lo pedí para ver en la Biblioteca, pues esa fue la primera vez que tuve un ego en mis manos en tan pequeña presentación.

Creo que mi relación con este aparatito es de amor-odio, confieso que me gusta la tecnología, no puedo mentir sobre esto. Puede que sea cierto que como no tengo plata para comprarlo sea envidia. El que esté libre de tecnología que tire la primera piedra.

Vamos ahora a la actitud hipócrita y egoísta. No creo estar fingiendo, realmente me divierto, me agrada reírme, burlarme y aparentar la crítica polarizada cuando sólo intento puyar algunas panzas para crear polémica. Mea culpa. Al egoísta no lo veo en este post en particular, pero creo que tratándose de un lugar en el que pretendo que se me lea, tiene mucho de egocéntrica mi actitud.

Lo que si no creo es que esté adoctrinando, no creo que mis puntos de vista sean verdades completas ni que sea yo propietario de la absoluta verdad. Siempre existen tres verdades, la mía, la tuya y la verdad verdadera. Esa verdad, esa esquiva verdad es la que me empuja y motiva, esa verdad.

Por último, sé del aparatito como vos decís un buen poco, es porque le pregunté al Doctor Sabelotodo (google). Es decir que si voy a hablar de algo es porque estoy medianamente empapado de él.

Pensándolo bien, sí quiero uno, deseo un pequeño ego para saber si soportaría vivir al lado del que ya tengo, de mi mujer, de mis libros, de mis notas, mi colección de estampillas postales, mis fotos y mis nimiedades.

El Quique.

Iuncta

2006-02-16T13:01:00.000-06:00

Relámpago y Lucero. Machos vacunos, castrados para desarrollar músculos. A su tiempo; despacio pero seguros, arrastraban a diario las trozas al aserradero. Nadie en el pueblo había conocido pareja más tranquila, fuerte y trabajadora. Tres yuntas habían hecho trizas y no porque fuera descompasado su andar.

Un día Lucero cayó allá por la pila de San Jullián. Relámpago jaló cien metros nada más, hasta que cansado cayó en cuenta que Lucero no trabajaría más.

El Sapo es el nuevo compañero de Relámpago. Dos días han tratado de que trabajen juntos. Relámpago, al llegar a la pila cae recuerda a Lucero y confía en que el Sapo lo arrastre cien metros.

Prefirieron dejarlos pastar. Al liberarlos, El siempre impasible Relámpago empujó al Sapo, una vez, otra vez y otra. El Sapo se alejó unos cuatro cuerpos, volteó a verlo y arremetió hacia el Relámpago. Aquel melancólico buey alzó la mirada y esperó una certera cornada en el cuello sin moverse un solo centímetro.

Edwin Enrique Soria Juárez

egoPotere

2006-01-17T14:33:00.001-06:00

No había pensado realmente en la relación que existe entre el egocentrismo y el juguete tecnológico de moda: el yoPuedo –El iPod–, algún atisbo había llegado a mi entender pero no tan sólido como hoy. Si bien es cierto que los audífonos y los aparatos que se conectan a ellos han sido por nuestros padres repudiados so pretexto de individualismo, enajenación y ausencia de realidad; el novedoso yoPuedo es la cumbre de esta montaña.

Si usted no está enterado, este aparatito que responde al nombre de iPod —el cual proviene del latín egoPotere— porque aunque usted no crea goza de vida propia. Tiene la capacidad de ser conectado a casi cualquier cosa. Provee la certeza de almacenar en uno de sus modelos más capacitados 17 horas continuas de música, sí usted leyó bien, 17 horas de egocentrismo puro. Egoísmo. Auto encapsulado. Usted en su propio mundo con su propia música. Puede colocar al igual que en cualquier película el tema necesario para realizar tareas cotidianas, preámbulos de conquista, faena difíciles, viajes a través del pesado tráfico o del espacio sideral. Puede celebrar a ritmo de “We are the champions” una nota universitaria. Todo lo puede con el egoPotere. Todo.

No se preocupe por no ser políticamente correcto al utilizarlo, déle rienda suelta a su individualidad. Es posible que se le tache de egoísta. No importa, puede repudiarlos con un tema a su elección y cantarlo a viva voz.

En determinado momento usted puede lucir ropa que tiene la gracia de ostentar un apartado especialmente diseñado para su egoPotere. Desde sudaderas hasta ropa interior. Los accesorios no se hacen esperar. Los hay desde camas con sistemas integrados de voz e imagen —el cual es alimentado desde su pequeño ego—, hasta convertidores que funcionan como cargadores a la vez que le proveen señal de salida para su sistema de audio convencional, incluyendo el del vehículo.

Es posible personalizar el aspecto pulcro de su pequeño ego electrónico. Cambiarle el albo color es sencillo. Existen carátulas/tatuajes que permiten colocar alegóricamente vistosidad al bichito en cuestión. Así usted puede seleccionar lo que la ocasión le obligue.

Este ego electrónico, es lo último en tecnología. Este aparato ego centrista y envidioso es sinónimo de estatus. Úselo, atrápelo, sienta la tersura de sus teclas, lleve a su máxima expresión el consumo y el disfrute de escuchar música plana sólo para usted.

Edwin Enrique Soria Juárez

Libris

2006-01-10T09:47:00.000-06:00

Desde hace un año que mi estudio estaba ocupado con cajas. El hacer las modificaciones en la casa y la mudanza de mi costilla provocó que sirviera de bodega. Libros, ropa de cama, ropa sin uso, fotografías, computadora vieja y polvo me dieron la bienvenida el Domingo al abrir el cuarto y querer habilitarlo nuevamente.

El polvo me atacó la nariz, la alergia me tiene moquiento. Sin embargo gozo el hecho de limpiar, ordenar y acariciar a mis libros. La colección que me regaló (la robé, lo acepto) mi tío Luis, los de religión, los de filosofía, los de literatura, las revistas, los de ingeniería, los de psicología. Todos están ahora ordenados, a un minuto de pensar en que lugar de la librera están, luego de un repaso visual aparecen. Mis libros están consultables nuevamente.

No he vuelto a escribir desde mi casa, esa computadora vieja que sirve de máquina de escribir nada más tronó la disquetera. Así que las letras que allí deposito no puedo sacarlas con facilidad. Es menester para este año agenciarme de una nueva. La tesis de mi costilla y la necesidad de corregir mi libro en horas en que no tengo acceso a la computadora de la oficina hacen urgente esta compra. Ojala la plata aparezca por allí, pidiendo sea utilizada en una nueva máquina de escribir moderna.

No sé si el hecho de atesorar mis libros tanto sea un mal. Hay algunos que los he perdido o prestado y que no aparecerán nunca más, con que alguien más los haya leído me doy por bien pagado. Sin embargo los que tengo los atesoro, no quiero prestarlos y me reconforta el hecho de tenerlos.

Igual en la computadora del trabajo tengo versiones electrónicas de varios libros, esos gratuitos en la red son una gran cosa. ¿Será todo esto pura vanidad, algún tipo de avaricia? No sé, ni me interesa. Estoy bien con mis libros y el sentimiento de poseerlos.

Edwin Enrique Soria Juárez

Regresus

2006-01-03T08:01:00.000-06:00

El volver a los inicios en ciertas ocasiones se convierte en buena práctica. Ahora como ven el blog regresó a la plantilla original, sin tantos adornos y sin el relojito que marcaba el tiempo. Me cansé. Parecía arbolito de navidad en julio. Había tratado de colocarle tanta cosa que era difícil de controlar. Tenía parches. Estaba caduco. La única forma que encontré para componer todo esto fue regresar a la plantilla original. Poco a poco trataré de darle una nueva cara. No tengo mucha idea ni mucho tiempo para generar mi propia plantilla. Unas modificaciones haré por allí y por allá.

Las novedades para este año no se dejan esperar. Luego de una cabalgada alucinante de trabajo me regalé un descanso. Entre otras cosas visité a Rafael Menjivar y el proyecto de la Casa del Escritor. Le hice modificaciones a mi proyecto de libro, el cual hasta el momento tiene el nombre de “El Dintel”. Hay situaciones que aún no terminan de cuajar.

El proyecto inició con ciento seis relatos disponibles. Algunos de ellos de otra época, los cuales si bien les fue salieron en alguna revista, muchos de ellos serán parte del olvido, otros son de un registro distinto al que le deseo dar al libro. En las semifinales quedaron treinta y nueve. De los treinta y nueve relatos que lo componen trece están entre el bisturí y la expatriación. Dos relatos recientes (posteriores al proceso de clasificación que hace año y medio inicié) están deseosos de entrar a la selección, aún es menester pensar en ellos, creo que llenan ciertos requisitos de registro para estar en esta selección. Además necesita una reestructuración total el orden que había dispuesto en el libro. He pensado que el número de relatos es treinta y cinco.

Luego veremos qué resulta de todo esto.

Saludos cordiales,

EE S-J

Mortuus: culpa aut Successus

2005-12-08T10:05:00.000-06:00

Hasta el momento no hay quién diga este muerto es mío. Tampoco diré este muerto yo lo maté. La culpa no es mía, no sé a estas alturas de quién es. Quizá es del que inventó el vehículo tan desprotegido del otro o quien inventó el mío tan fuerte. Acaso del que diseñó ese tramo de carretera o del que se le ocurrió colocarla allí sin calcular las consecuencias del devenir que podría suceder a causa de lucrar en ese lugar. Es menester destacar que en suceso falleció un incauto, en el sentido justo de falto de cautela, ya que de malicia no lo quiero exculpar. Allá él y el Dios que lo juzgue. Quizá sea Baco quien lo reciba por el estado etílico que se presume recorría sus venas antes de que estallara su cráneo. Lo cierto es que soy el sindicado. Un interrogado más por el secretario primero, la jueza y el MP. Los cuales pretenden dilucidar la supuesta culpabilidad con preguntas en donde desean saber sobre mi pericia al volante. Donde lo que se tiene que proteger es una vida que ya no existe. Un bien máximo a proteger que podría bien dilucidarse en menor tiempo. Tiempo en el que tendré que firmar en un juzgado para garantizar que no me he fugado. La santa Iglesia me ofrece Indulgencia Plenaria para hoy. No sé si funcione para expiar culpas de accidentes automovilísticos, no hay instrucciones claras de la utilidad de la misma. Lo cierto es que hasta ahora me estoy dando cuenta de que me afectó todo esto. Mi sueño no es normal. Mis nervios están alterados y al ir de copiloto prefiero dormir que ver lo que sucede. Espero pronto se me pase todo esto. Por el momento recuperaré mi licencia de conducir, aunque mi paz no retorne aún.

Ventus

2005-12-06T07:08:00.000-06:00

Ventana: Abertura más o menos elevada sobre el suelo, que se deja en una pared para dar luz y ventilación.

Hace ya poco más de un año, la necedad de transmitir parte de lo que he escrito y a razón de anillo de compromiso salió a luz el poemario Ventanas. Es algo que está y se sostiene por sí solo. Uno de los poemas incluidos es Letanías.

Sí algo disfruté en este libro fueron las fotografías. Cada poema viene ilustrado y los versos son complemento de la imagen y la imagen complemento del verso. Si bien es cierto que ambas existen unilateralmente y se sostienen, el apareamiento de ambas genera una distinta sensación.

Algo más creo tener claro y creo compartirlo con Renato Buezo -por cierto acá su libro-, y es el hecho de que soy escritor en cualquier caso, no editor, ni librero ni mucho menos. Todos los libros que salgan en adelante tendrán que flotar y vivir por sí solos. Rafael Menjivar dijo en una ocasión, que siempre hay una editorial que desee tus textos, únicamente hay que encontrarla.

Saludos entonces desde esta animación suspendida. Desde estas letras en suspensión. Desde estas gotas de sangre y sudor.

Edwin Enrique Soria Juárez

Ex Libris: Estoy peleando con la apariencia del blog, no sé cómo hacer para que los comentarios no aparezcan directamente en el blog. Quisiera que al igual que antes aparecieran en una ventana emergente, sólo si se desea. Si alguien sabe qué tengo mal en el código fuente favor de hacerme llegar el yerro.

Novatis

2005-11-30T10:42:00.000-06:00

Animación suspendida

Por sucesos fuera totalmente de mi alcance: trabajo y sus consecuencias (desvelos, jornadas largas y accidentes automovilísticos), el presente blog está en animación suspendida. Espero retomarlo en un futuro cercano con nuevos bríos.

Atentamente,

EE-SJ

Testificari

2005-11-14T16:20:00.000-06:00

Todo viene del blog romerogt, luego pasamos al blog anecdotario, el cual ha lanzado al aire el reto de que se conetesten algunas preguntas La actividad original se llama “El Testigo Chapín“. ¡A responder pues!

1. ¿Cuando publicaste por primera vez en tu blog?

Miércoles, septiembre 08, 2004 el primer post: Initium.

2. ¿Cual o cuales son tus notas favoritas?

Rastrum, Letanías..., Mullieris Infidelitas, entre otros, los más pequeños son los que tienen mejor lugar en mi favoritismo, luego algunos de ellos se han convertido en parte de mi libro en proceso.

3. ¿Que categoría de tu blog es la que tiene más posts?, o, ¿de que es lo que más escribís?
No tengo clasificación en el blog. Lo que escribo son relatos, poesía y ensayos de ensayo.

4. Definí tu blog en una frase:

Soliloquios personales, apuntes de letra muerta, ideas posmodernas (si cabe el término), apuntes

5. Qué sitio de servicios para bloggers nos podés recomendar:

Blogueratura.com, hay un buen listado de blogs para visitar.

Para no dejar restringida la participación, dejo abierta la invitación, al igual que JJKing. Así que el que quiera participar del juego es bienvenido, participen, conozcamos más blogs.

Edwin Enrique Soria Juárez

Oratio

2005-11-14T10:50:00.000-06:00

Aún no sé que dices
apenas escucho un balbuceo
danzas horizontal, saltas, vibras
te pregunto qué sucede
tus pezones señalan al cielo
y deduzco que oras.

Edwin Enrique Soria Juárez

Nascere

2005-11-08T09:30:00.000-06:00

Es rojo, de seguro. A lo mejor es azul, no sé. El ocio y el escribiente no han tenido recientes trifulcas, ni siquiera insinuaciones. Aún no sé cómo bautizarlo, no es lo mismo ponerle un nombre a un escrito que a un ser que trato de recrear, situación que deseo quede clara. Medito ahora y creo que definitivamente es verde. Mi intento no es de hacedor, más bien de mediador o facilitador. Las letras me huyen entre los resquicios de la cotidianeidad y el trabajo. Filas de segundos, montones de minutos, cúmulos de horas sin contacto alguno con letras. Apenas he dejado entrar la luz a las hojas de un libro que leo a pocos desde hace dos años, no entiendo el por qué, simplemente no puedo acabarlo nunca. ¿Acaso es que los capítulos que le faltan, son los que me impiden seguir y necesito pausas largas para lograr aterrizar de nuevo en él? Lo cierto es que recién entré en el capítulo final de “Una casa para siempre”. Negro con betas blancas al mejor estilo carcelario. Una imagen de Beetlejuice. A lo que sí he tenido acceso es a un rosario de películas, desde el “maquinista” hasta el “aro”. Todas, absolutamente todas las que he visto tienen de trasfondo la muerte. Usan veredas alternas para llegar a ella, desde el insomnio hasta la televisión y el teléfono como objetos de terror, pero como si Roma tuviera que llamarse ahora muerte, todos esos caminos llevan a ella o salen de ella, acaso es que Roma fuera sinónimo de muerte. El color creo que no importa, ahora mismo lo veo con un pantalón rojo típico, un par de caites y un morral de lana virgen (pobrecita de la lana). Quisiera hacer crítica de arte o comentarios al menos de las películas que he visto, sin embargo se me hace tan poco fácil, la verdad es que no tengo esa facilidad para contar cosas que otros hacen sin ponerle un poco de sal y pimienta propias, será eso vocación de mentiroso o de escritor, no los sé. Lo que sí se es que el color no me va a importar más, ni el de a ropa ni el de la tez ni el de la tierra que pisa, sin embargo sí necesita un nombre, algo universal con el cuál identificarlo, como cuando se dice mesa y se piensa en el mueble de cuatro patas y un tablero. Estoy tan fuera de foco que ni siquiera he podido tener un poco de ocio decente, ese ocio que es tan necesario para escribir, a menos cuando se escribe desde el lado de la adrenalina, ese galopante carruaje que arremete contra mis dedos y me hace atacar cual pollo la tierra llena de maíces. Alonzo, sí, ese es el nombre. He tenido en mente hacer un escrito acerca del silencio. Sin embargo no aflora, el título y las justificaciones son lo único que tengo, justificaciones a manera de mapa cartográfico, sin más. Me es difícil retomar ideas si no las escribo en el momento, siempre se me pierden en el limbo de mi pequeña memoria, tan pequeña que ni si quiera me recuerdo de nombres de personas conocidas, no digamos de autores, libros o películas. No sé aún si será mi alter ego, mi gran amigo o sólo un personaje, a lo mejor quede nada más en un nombre y sea el final de él como de este texto sin sentido, con mucha información sin orden, caos puro sin más, que terminaré así: salud por él, salud en el nombre de Alonzo.

Mihi mortuus

2005-10-24T15:20:00.000-06:00

Muchos temas que quisiera tratar aún no logro madurarlos o simplemente no tengo tiempo para hacerlo cuando se me ocurre. Uno de ellos es el tema de mis muertos. Al decir mis muertos hablo de los familiares que se han muerto a lo largo del árbol genealógico al que pertenezco.

Hay muchas muertes en mi familia que tienen cierto velo mágico, no sé si por ser muertes de pueblo o por la relevancia de mí gente le ha dado. Lo cierto es que una de esas es la de Lucilo. De esta muerte —la cual ya me tocó vivir— sí tengo un registro, de las otras tengo cuatro casetes nuevos para ir a entrevistar a la siempre alegre y malcriada de mi tía Osha. Recién hoy la llamé para ver si podía llegar el uno de noviembre y comer fiambre en mi casa, junto a mi costilla y una grabadora que ansiosa espera sus historias. Lastimosamente me dijo que no podía, que ese día vendía Fiambre, situación que yo había olvidado.

Con esto de las muertes, he tenido idea de realizar un libro. Una de las primeras historias que lo compondrían es el añejo relato que hice para la muerte de Lucilo, el cual coloco a continuación. Esta versión apareció en la fugaz revista literaria “El Segundo Espejo” no me atrae mucho, hay algunas cosas que siento se salen de registro, quizá ya no es mi voz y esa fuera la que anteriormente tenía —hablando de voz literaria, si es que existe—, posee mucho realismo mágico, aunque este sea el que me atrajo al iniciar este periplo por las letras, ahora, me seduce enormemente la novela negra. Sin embargo me atrae más el relato, no sé si exista una variación que se llame relato negro, pero eso es lo que deseo hacer, mezclado lógicamente con el realismo mágico que me dio alas para escupir letras.

Saludos cordiales,

En Honor a ese Gran corazón, que murió ebrio de bondad.

El Incensario

Al regreso del Calvario pasó por su casa, construida de adobe, madera y láminas de zinc, que alguien olvidó en el sitio de enfrente. Enjuagóse las lágrimas por enésima vez, tantas ya, que la parte baja de su güipil blanco tenía un tono amarillento, un tono de dolor húmedo. Antes de abrir la puerta de su morada, le dio curiosidad el conocer el sabor de las lágrimas de pérdida, paró su llanto como colocando un paréntesis en su dolor, tomó su güipil y lo llevó tímidamente hasta su receptor de sabores. Le supo a guaro, chilca, copalpom, ceniza, humo, son de muerto, Paa Bank y recado de tamal; uno por uno y todos juntos.

Adentro ya, tomó el incensario, un poquito de ocote y el Copalpom, era hora de sahumar la casa y sacar su espíritu.

Al llegar a la casa, se dio cuenta que aún estaba inundada por almas caritativas, almas cercanas, almas familiares, almas en pena y otras en la pepena. No le importó. Inició el rito como debe de hacerlo toda buena Nana, encargándose de lo que por mérito adquirió. Encendió el copalpom con ocote, papel periódico, un trocito de carbón y un efectivo fosforazo. Sopló y sopló, y siguió soplando con la cara arrugada, poniendo chinitos los ojos, acomodando la piel que ya sabía como ir, arrugadita entre los surcos de la vejez.

Se miraba tan diminuta entre el mundo de ladinos, con su pelo liso, escaso, de colores blanco, negro y añil, con su güipil de color blanco arriba y amarillento abajo, su corte negro con detalles blancos, sus pies callosos calzados con caites de plástico celeste.

Limpióse nuevamente las lágrimas e hizo un nuevo paréntesis, a estas alturas ya quedaban sólo las almas familiares, las cercanas. Con un movimiento pendular inició entonces el rito. Entró a la casa y fue directo a la sala, donde él había estado hace pocas horas, vio hacia el altar, hizo una reverencia al cuadro de María Auxiliadora y tomó aire.

En el momento que giró hacia el espejo grande de la sala, vio cómo la sábana se desprendía de la parte superior, presta tomó una silla, dejó el incensario y sin mirar al espejo –porque por el espejo vienen los muertos a llevarse a los vivos- lo tapó.

Al descender de la silla metálica, le llamaron la atención los colores que tenían todas en el respaldo, colores que formaban cuarto letras, -como no sabía leer, todos los rótulos le llamaban la atención-, alguien que le ayudó a bajar de la silla, la miró y le dijo: <¿Sabés qué dice Marcela?> ella negó con la cabeza, <Dice: “Alquifiestas Q. D. E. P.”>.

Se agachó para tomar el incensario nuevo –porque para sahumar a un muerto tiene que ser nuevo, sino se lleva algún vivo- y vio el piso de la sala, había un resplandor justo en el lugar donde el féretro había estado y recordó el momento en que lo habían sacado de la casa, el dolor que sintió, la forma en que le gritaba para reclamarle haberse dejado morir y como pasaron por su mente aquellos momentos: cuando él llegaba del potrero sucio y feliz, cuando él llegó de su primer día de la escuela de ”inteligencia militar” pelón, sucio, moreteado, sin autoestima, cuando llegaba bolo, cuando ella le barría el cuarto y sacaba cualquier cantidad de frascos de guaro, cuando ella le dijo que dejara a esa mujer que le destrozaba el alma, y cuando lo encontraron en la cocina: sentado descansando para siempre.

Retomó conciencia y pensó que era un truco, que él no quería salir de su casa, tomó valor e inició la tarea, ahora formalmente, ahora nada la detendría.

Sahumó la sala, sahumó la cocina –donde él había partido-, sahumó el comedor, subió presta al segundo nivel y sahumó su cuarto, su baño, al bajar sahumó el lugar de la pila, entró a la casa y sahumó los cuartos de madera, el cuarto de dona Greis y salió apresurada hacia El Calvario.

Moviendo oscilatoriamente el incensario, caminó presurosa, sentía la presencia de él, llevaba su vida en el copalpom, esparciéndola por todo el pueblo. Llegó el momento de tomar la subida del Calvario, respiró hondo, colocó una mano en su rodilla izquierda para ayudarse a subir, ya que con la derecha llevaba un alma hecha humo, y subió.

Al llegar al Calvario, entró en la iglesia, hizo una reverencia, agitó el incensario tres veces al centro, tres veces a la izquierda y tres veces a la derecha, luego salió. Buscó el repositorio final de la familia, se paró frente a él y dijo:

Bueno Tata, ya te me fuiste. No tengás pena, voy a cuidar a tu mamá. No tengás miedo, tu papá y tu hermano están cerquita de vos ahora. Te puse tu guacalito nuevo y tu peine de madera, para que no te falte agua allá y que estés peinado y aseado cuando te presentés con Tata Dios. Ya te traje tu espíritu, acá te lo tengo adentro del copalpom.

Se imaginó cómo sería la lápida que le pondrían y suspiró, pensó: “será de mármol blanco, frío, y seguro le pondrán su nombre con dorado... Lucilo Amado Soria Lemus”... con la imagen en la mente arremetió el incensario contra la tumba y lo quebró...

Edwin Enrique Soria Juárez

Mulieris Infidelitas

2005-10-18T17:08:00.000-06:00

Ver Limitellus

Intentus II

2005-10-11T17:36:00.000-06:00

… o cosas viejas sin corregir, que ahora ya no dicen nada, acaso ideas que nunca llegaron a madurar…

Obseso

Quiero construir
engullirme y vomitar
busco tu labio hinchado de llanto
tus ojos rasgados de risa

no estás, tiro mis hojas
precipito al inverno

Edwin Enrique Soria Juárez

Intentus I

2005-10-11T17:25:00.000-06:00

… o cosas viejas sin corregir, que ahora ya no dicen nada, acaso ideas que nunca llegaron a madurar…

A MR

Teoría de la proporcionalidad de las consecuencias o la relatividad del ser, la moral y el carácter.

En ocasiones tiendo a ser más analítico de lo que debiera, poseo la capacidad/manía/vicio/malacostumbre de darle importancia a cosas, casos y personas, que la mayoría no le da por pereza, indiferencia o simple hábito, según los que se precian de conocerme. A lo cual respondo con la frase de Cervantes "La abundancia de las cosas, aunque sean buenas, hace que no se estimen, y la carestía, aun de las malas, se estima en algo."

Con esa justificación procedo a entrometerme en los laberínticos intersticios de la visión de la vida, claro, la mía. Las otras que cada quién se las acicale. Ya que es algo tan relativo (Ec=½mv²), podríamos decir/generalizar como un enunciado o teorema: Yo soy yo y mi circunstancia. (Ortega y Gasset). Extremo que no pondría en ningún momento compararse a un problema de tiro parabólico, en donde con determinada gravedad, velocidad inicial, altura y tiempo inicial, sabremos en donde estaremos al finalizar la trayectoria, es decir en el tiempo final del problema, ya que las consecuencias por más que podamos no podemos calcularlas y controlarlas, quizá sí las iniciales, más no las derivadas de estas.

Entonces si se puede esbozar a grandes rasgos las posibles consecuencias de las decisiones ( decir sí a las efectos de nuestros actos ) que a diario tomamos, no podemos calcular al estilo del interés compuesto, de la formula de la distancia o la velocidad en tiro parabólico, las actitudes/reacciones que los demás franqueen a nuestras derivaciones.

Decía Ortega y Gasset “No somos disparados a la existencia como una bala de fusil cuya trayectoria está absolutamente determinada. Es falso decir que lo que nos determina son las circunstancias (no de nuestros actos, sino las furtivas de la vida, según mi parecer). Al contrario, las circunstancias son el dilema ante el cual tenemos que decidirnos. Pero el que decide es nuestro carácter.”

Sin embargo, el carácter es ramificación de nuestra moral o la moral del carácter, es decir son directamente dependientes, con lo que nuevamente Ortega acota “Con la moral corregimos los errores de nuestros instintos (¿podríamos cambiar esta palabra por carácter?), y con el amor los errores de nuestra moral.”

Dicha moral, proviene de nuestra espiritualidad, no en el sentido religioso-moral, sino desde el ordenamiento de nuestros valores. Esta frase la quiero acentuar citando a Víctor Frankl, quien nos habla de la religión:

…No se le puede ordenar a nadie que ser ría. Si quieres hacerlo reír, tendrás que explicarle un chiste antes. (hablando de consecuencias y de causa y efecto). ¿No sucede lo mismo con la religión, de alguna forma? Si quieres que hay gente que tenga fe y crea en Dios, no puedes confiar únicamente n lo que puedas predicarles siguiendo las líneas maestras de una Iglesia, sino que, en primer lugar debes dibujar a un Dios Creíble, y al mismo tiempo comportarte de una forma creíble...

En otras palabras, hay que hacer exactamente lo contrario a lo que hacen algunos representantes Religiosos (no hablo de una religión en especial) y hacer lo que debe de hacer un padre ejemplar, es decir, no se puede reclamar a un hijo que no fume sí el progenitor lo hace, por poner un ejemplo, es decir, nuevamente caemos en la conducta regida por la moral.

Ahora bien, relacionando la moral con el amor podríamos decir que ambas situaciones (si desean incluyan al carácter) es algo irracional e intuitivo, ya que “El amor revela potencialidades dormidas en la persona amada que ésta todavía no ha hecho reales” (Víctor Frankl). Frase que podríamos cambiar poniendo como sujeto a la moral, la conciencia y el carácter; todos, consecuencia del inconsciente. Según mi punto de vista claro.

Podría acaso reforzar mi teoría con la frase de Goethe: “Cada vez que el hombre desea algo, el mismo deseo es ya en sí algo que presupone lo que el mismo hombre debería de hacer.” Es decir, nuevamente entra en juego el inconsciente.

Ahora bien, ya que la religiosidad, la moral, las consecuencias de nuestros actos, y el carácter están relacionados, quisiera ir finalizando con otra frase de Frankl: “Nadie nos hará creer que el hombre es un animal sublimado una vez hayamos mostrado que dentro de cada hombre hay un ángel reprimido.”

A donde viene esta nueva vertiente que trato de enraizar en este desorden de palabras y consecuencias que antes han leído, creo que es simple: La moral y la espiritualidad, regidas ambas a nuestra crianza y creencia (dos cosas distintas), sólo pueden dar muestra de nuestra potencialidad de seres humanos, si afrontamos las consecuencias de las mismas. Es decir, un hombre de principios es aquel que actúa instintivamente, según le dicten su moral y su carácter, pero afronta las consecuencias de sus actos, tanto en su persona como en los que lo rodean.

Edwin Enrique Soria Juárez

Ssiccus

2005-10-11T17:19:00.000-06:00

¿Qué cuento?

Acaso quisieras que te contara las letras o las palabras que están circunscritas, inscritas o plasmadas en estas líneas, que a la larga no signifiquen nada juntas o separadas, pero pueden ser para el uso que se les desee dar, una ejemplificación que hasta esta estos dos puntos hay: cincuenta y una palabras y doscientos cuarenta y cinco caracteres, que no sirven para nada. La sequía me tiene jodido.

Edwin Enrique Soria Juárez

Fumigare

2005-10-05T07:29:00.000-06:00

Dicen los entendidos que cierta Deidad Administrativa Celeste (DAC) a perdido el control de la cantidad permitida de una especie de seres del Reino Animal (RA); esto, según los requerimientos del sistema de implementación ISO que el planeta tierra está montando para la nueva plataforma que pretende desarrollar como parte de su nueva y futurista imagen corporativa. En el Reino Vegetal (RV) suelen nombrarlos “mala hierba” —al igual que en el RA— y son controlados por medio de fumigaciones; las cuales, consisten en desinfectar por medio de humo o gas adecuado el ente no deseado en el sembradío en cuestión. Dicha DAC, en nombre de la Administración Celestial (AC) está instalando sendos Programas para Control Poblacional (PCP) de dicha plaga —emulando las fumigaciones realizadas en el RV–. Estos PCP por ser gratuitos y desarrollados en programas de código abierto, aún están en fase de prueba. De esta cuenta, la DAC responsable del proyecto publicó un comunicado en donde se evidencia la existencia de los mismos y se disculpa por los resultados erráticos que el tiempo de implementación y prueba conlleva. Menciona y reconoce lo disparejos que aún son los métodos utilizados, ya que en ciertas áreas llueve en demasía y en otras provoca aridez. En el comunicado también se menciona el hecho de que en muy pequeña magnitud (menor al 0.003%) los PCP han cumplido con el objetivo del proyecto. La DAC lamenta los inconvenientes que esto conlleva y solicita paciencia. Menciona la no responsabilidad de los efectos secundarios que los PCP causen, tales como hambre o enfermedades colaterales; mismas, que en cierto grado puedan dar de baja a elementos indispensables y con buenos propósitos de vida. Reitera además la no responsabilidad directa de la AC y su política empresarial. Lo único que se omite deliberadamente en el comunicado, es la promesa de solucionar los inconvenientes y errores que las pruebas de los PCP originen.

EE S-J

Anniversarius

2005-09-29T17:25:00.000-06:00

Mi bitácora está de aniversario —en mal momento me cayó la recesión, gajes del oficio— y por lo mismo, quisiera me hicieran sugerencias. Todo es bienvenido. Cosas que no funcionen, no se vean bien, temas buenos, temas que ni les interesen, ¿qué se yo? Hay algo que no puedo arreglar y es que en el Explorer no se observe adecuadamente, si alguien puede hurgar en el código fuente y me puede dar una luz de qué puede ser lo agradeceré. Para celebrar quisiera que eligieran entre todos los escritos dos: el peor y el mejor. Va a ser el la primera vez que trato de interactuar con los que me leen, a ver qué tal la experiencia.

EE S-J

Febris

2005-09-28T09:09:00.000-06:00

Recién recibí una interrogante en los comentarios del blog: ¿Dónde andas? La respuesta trataré de balbucearla:

Estoy y he estado en varias partes últimamente. Guatemala, Cobán, Honduras, Choloma, Puerto Cortés, Río Coto. Sin embargo no he estado en mí.

La respuesta puede sonar retórica, más no lo es. He pensado más en los demás que en mí. He coqueteado demasiado con aquella frase: “Esto le pasa a todos menos a mí”, adviertiendo cierta singularidad en mi devenir, quizá cierto egocentrismo, acaso cierta creencia en la plusvalía de mis relaciones interpersonales y familiares.

Nunca he puesto algo más personal que esto acá, por eso es acaso que no suena así: a lamento. Por eso quizá es que no he podido escribir, no he producido nada en todo septiembre, incluso el último mensaje que puse es un poema que tiene ya su tiempo y que sólo lo saqué a relucir por cierto cierre de ciclo. Aniversarios que le dicen.

Ni si quiera he podido seguir con la corrección de mi libro de relatos. Perdí totalmente la acidez, la lucidez y la garra. Estoy cual dique seco, sin caudal para generar energía. Soy una hidroeléctrica sin sentido.

Lo único nuevo son fotografías algunas de ellas recién subí al fotoblog. Nada trascendental. Nada extraordinario. Siento que he perdido incluso la poca chispa que tenía para fotografiar. Las ganas incluso de parar mi cotidianidad, enfocar y disparar (la cámara, las armas son mis enemigas)

Quedo suyo, quedo seco.

EE S-J

Letanías a dos años contigo Magdala

2005-09-06T16:49:00.000-06:00

Letanías

abramos la ventana
recojamos la cortina
hagamos el amor
cocinemos con leña
dejemos que la luz ingrese
que el aire foráneo nos refresque
la alegría nos invada

¡Rogad por nosotros!

el mito de las barreras
que nosotros mismos imponemos
botan
al pavor
al temor
al saberse de miedo
saberse de caos
de absurdo
monotonía
insatisfacción
de muerte

¡Te rogamos, óyenos!

que la luz
la lucidez
la claridad
el aire fresco
nos mantengan vivos
o muertos ahora y siempre Amén

Iocus vita

2005-08-26T15:37:00.000-06:00

A Chesca

De torpedos y submarinos

El juego de torpedos y submarinos consiste en dos hileras de personas, las cuales se colocan una frente a al otra. Dichas hileras se toman de las manos y se enumeran. Unos serán llamados torpedos, los otros submarinos. Un director omnipresente y omnisciente, grita a viva voz la identificación de un torpedo o submarino —Torpedo 1 ¡fuego!, Submarino 3 ¡fuego!—, con lo que el participante nombrado saldrá corriendo hacia la fila contraria. Si logra en su afán romper la fila humana contraria, se llevará a las personas que se hayan soltado, poniéndolas prisioneras detrás de la hilera de su equipo. Dado el caso que no logre el objetivo de su empresa, quedará él, prisionero tras la fila enemiga. Al momento de ser desmembrada la fila, si existieran prisioneros tras de ella, existe la opción de huir y regresar de nuevo a formar parte de su equipo.

Explico esto, porque ayer sentí que la vida se parecía a eso. Que la muerte va gritando por el mundo: «Cáncer 1 ¡fuego!, Chofer de Transporte Pesado 8 ¡fuego!, Negligencia Médica 12 ¡fuego!» En espera de la embestida estamos nosotros, haciendo mallas de solidaridad/familiaridad. Es decir, yo con familia, amigos, compañeros de trabajo, gente conocida, de alguna manera formamos mallas intrínsecas, cerradas, que nos permiten soportar las embestidas que nos envía la muerte.

Caminamos y cerramos filas cada vez que un miembro cae, nos apresuramos afanosamente en tratar de alcanzar otra mano, otro brazo para asirnos a la realidad, la telaraña de soporte. Quizá por eso se mueren más los niños, porque no tienen la fuerza suficiente para asirse a la familia. Quizá por eso mueren los ancianos también.

La pregunta es por qué muere la gente buena. Quizá por cansancio o distracción. Acaso por que los proyectiles que reciben son muy seguidos. Efectos estocásticos de la probabilidad. Ráfagas de muerte. Lo gracioso es que la muerte juega con nosotros, nos hace embestir a otros humanos, a otras mallas. Algunas armas letales —humanas por supuesto—, son más utilizadas por la muerte, dicen que son movidas por combustibles raros como la ira, la enajenación, la política, la negligencia. Algunos de ellos se autoincineran al chocar con otras mallas, aunque hay algunos que son muy resistentes. En todo este juego, la muerte no se ensucia las manos. Hasta acá, puedo nada más ofrecer mi brazo, quien pueda alcanzarlo es bienvenido, acá necesitamos más gente para soportar. Para no morir luego.

Edwin Enrique Soria Juárez

Littera “m”

2005-08-16T11:19:00.000-06:00

Littera “m”

m.
1. f. Decimoquinta letra del abecedario español, y duodécima de sus consonantes. Su nombre es eme. Representa un sonido de articulación bilabial, nasal, oclusiva y sonora.

2. Letra numeral que tiene el valor de mil en la numeración romana.

Recién escribí sobre las palabras. En ese estudio personal de mis aficiones por la palabra y el idioma, descubrí que hay letras que tienen su preferencia en mis gustos.

La letra eme es una de ellas, además he descubierto que me gusta para los nombres, más para los nombres de mujeres. Es más, este espacio en mi bitácora lo voy a ocupar para de cuando en cuando ir depositando nombres de mujeres, cual semillas. Quien quita una de todas resulte en determinado momento convirtiéndose en árbol, como Magdala.

Maciel
Maialen
Maite
Malena
Manuela
Mar
Marcela
Marcia
Marianela
Maribel
Maricruz
Marieta
Marisela
Martina
Maryam
Matilda
Matilde
Maya
Mercedes
Merche
Montserrat
Muriel

P.D. Curiosamente la “a” sale a relucir en la mayoría de las veces, me gusta, más combinada con la eme.

Cognoscere – insignare/transmittere – caloris

2005-08-12T14:39:00.000-06:00

Iniciemos por replantear las tres incógnitas que Karlos Méndez nos recuerda, a razón de la duda surgida a Descartes al completar sus estudios.

¿Qué tanto sé de lo que me han enseñado?
¿Qué se llega a saber en la vida?
¿Al morir a donde va el conocimiento?

Renato Buezo proponía que el conocimiento se convierte en calor, sólo si este se utiliza y se transmite.

Habrá acaso que postular que el conocimiento almacenado en el cerebro —donde se supone se encuentra— es un elemento calórico; entonces, ¿será energía en estado potencial? Si es este el proceso, ¿será el conocimiento nuestra parte divina? Esto anterior en el sentido Griego, interpretando el acto primo como energía potencial, por consiguiente nosotros, la energía cinética. En cualquier caso entra la interrogante de Carlos, y por supuesto la respuesta de Renato.

Ahora pensemos en la energía que transformamos/perdemos/ocupamos en tratar de asimilar conocimientos. Imaginemos que ese calor pudiéramos absorberlo/desviarlo a un acumulador electrolítico. Dicha energía en el acumulador vendría a ser el acopio óptimo de energía. Energía a bajo costo monetario y alto nivel cognoscitivo.

Las disyuntivas sobre este acumulador podrían ser ¿para qué usar esa energía? o ¿qué puede suceder al consumir dicha energía?

Si sucediera el caso que dicho diferencial de tensión energética pudiera consumirse por otro mortal ¿podría este equiparar el conocimiento que generó esta misma?

Imaginemos que cierto sujeto logra depositar en el contenedor energético tal cantidad de energía como para realizar el trabajo que supone retornar al estado divino. ¿Sería esto posible? Acaso podría ser que tuviéramos pequeños dioses electrolíticos. Pudiera darse el caso que dicha fuerza electrolítica fuera utilizada para proveer iluminación artificial. ¿Llamaríamos entonces a esto iluminación divina?

Puede que usted esté pensando un lucrativo negocio, que se dedique con un par de electrodos conectados a las sienes de estudiosos a recolectar energía. Puede que esté razonando usted en fabricar un galán acumulador y dedicarse a generar dioses a pedido de sectas religiosas. En ultimo caso quizás le esté carcomiendo la idea de que si consume energía suficiente pueda regresar su materia a un estado celestial, que el atragantarse con ella le dé un espacio en el olimpo, en el cielo o que si no es lo suficiente por lo menos le ayude a llegar al purgatorio. Pero claro, todo esto es nada más que una lectura inútil más que usted ha hecho y que seguramente echará de menos a la energía que ha desperdiciado en esto, porque aún no ha logrado la humanidad construir dichos acumuladores celestiales.

Edwin Enrique Soria Juárez

P.D. A todo esto no logramos ni usted ni yo responder a las incógnitas de Descartes, pero lo insto a que si llega a la conclusión, la reparta en un par de baterías AAA, que son las que usa generalmente mi control remoto, entonces podré trasmitir las mismas en el televisor. Gracias.

Parabola

2005-08-11T08:36:00.000-06:00

Parabola

Palabra: (Del lat. parabola. ) f. Sonido o conjunto de sonidos articulados que expresan una idea.

La palabra me apalabra,

con ella misma acaso.

No empalaga pero sí halaga.

Si bien no jala,

atrozmente empuja,

jugando con versos parecidos a suspiros.

Concertando,

moldeando fusiones,

viviendo, siendo,

moviendo esta necedad de escribiente.

Escrita de necios y arduos vaivenes.

Vaivenes escritos arduamente: necios.

Necia. Eso es la palabra. Necedad.

Este juego de palabras me rebota en la cabeza hace una semana. Puse el título y pensaba en una selección de las diez palabras más bellas. Me he dado cuenta que lo que me gusta del español es el sonido de las vocales. Acaso de todos los sonidos de las vocales me agrada más el de la “a”. Me fascina cuando está sola y deja bocas abiertas al final de la palabra, como la “n” posterior a la misma la hace vibrar. Pero me incomoda cuando la “d” la somete. Los diptongos me gustan, más cuando estos van tildados. La otra preferencia que tengo es por la “l” y más cuando está presente por raíces árabes.

Alfil
Alambra
Alondra
Día
Frío
Lluvia
Letra
Palabra
Piel
Río

Esto de la selección, salió a consecuencia de la invitación a seleccionarlas, muchos otros lo han hecho, incluso Borges, Gala o Donoso. Den un paseo por http://diezpalabras.blogspot.com/ y piensen, palabreen y escriban su selección.

Edwin Enrique Soria Juárez

Institutum Technicus Industriale Georg Kerschensteiner*

2005-08-02T09:07:00.000-06:00

Institutum Technicus Industriale Georg Kerschensteiner*

Si de antemano pudiésemos determinar en el niño la profesión para que está llamado por sus aptitudes y, hacia cuál de los innumerables sectores del trabajo humano tienden sus actividades manuales y espirituales, cabria establecer por adelantado el género de educación que fuese adecuada, sin que hubiésemos de descuidar por ello la preparación general del individuo y sin tener que dejar desaparecer en el profesional al hombre.

Georg Kerschensteiner

Existen personas que nos marcan, que dejan huella y trascienden a costa de nuestra memoria. Las instituciones también, máxime aquellas en donde nos formamos. El Instituto Técnico Industrial Georg Kerschensteiner (ITI GK) me marcó. Habría que decir acaso que me marcó el tiempo estudiado allí, vivido allí, pero siento la influencia de él como si fuera de una persona.

El Brujasteiner —como le llamaban al busto de Georg Kerschensteiner—, no lo conocimos más que por el nombre, nunca se nos habló de él. Mucho después por cuestión de curiosidad averigüé que don Georg había sido un prominente pedagogo, a la altura de Kipling, pero girado a la educación técnica. De él no tengo mucho que decir, más que la cita que pongo al inicio, es acaso lo que más recuerdo de la investigación que hice acerca de él.

Ahora del instituto, de mi academia —hablando de academia, recién me dio un ataque de risa y es que llamarle a un antro de aprendizaje militar “academia militar”, a quién se le ocurre semejante oxímoron—, tengo tanto de qué hablar, tanta anécdota, tanta vivencia. Los tres mejores años de mi vida pueril. Acaso la marca que tengo en donde entierro los recuerdos infantiles y nacen las experimentaciones y la búsqueda inicia allí. Para que conste en actas, el técnico fue inaugurado en 1964, año en que ingresó la primera promoción y la semana que pasó estuvo de aniversario.

Extraño las desveladas, los diluvios que acaecían en esas calles, las muchachas en falda, las parrandas, los escotes,la extraña gente de la costa sur y su seudoburguesía mantenida por algún familiar que vivía en Estados Unidos, las toallitas que cargaban las mujeres para secarse el sudor, los chismes del pueblo, los aspavientos por las actitudes de los del técnico, el bautizo, los apodos, las cartas, los espantos, las arpías mazatecas, los hombres-pavorreal que se paseaban por el parque, la precocidad que da el calor y por sobre todo, extraño la camaradería de mis hermanos y la forma en que conocimos el país, el valor de la vida y la importancia de la asociación. En cierta forma extraño a los catedráticos-instructores, a los buenos y a los peores, incluso a los hipócritas y los ladrones, menciono algunos sin etiquetarlos, la historia dirá quién es quién: Bailongo, Nalguitas, Farol, Camellón, Chivo, Chucho Cansado, Lursen, Garlopa o el Mítico Charro de las Calaveras, Chespirito, Escobita, Repollo, Charrito, Tacuazín, Burro, Piocha, Gato, Barrientos, Buda, Calito, Pastor Salas, Tomasín, Roblón, Yac, Wilson, Bocanegra, Canahuí…

Ojala algún día recupere la lucidez, las buenas prácticas y la buena enseñanza el Técnico. Como buen soñador espero el día en que salgan de esa casa de estudios los cuervos y los esbirros.

Once años, once… unos ya con hijos, otros perdidos del mapa…

Salud y feliz aniversario tecniquitos, he disfrutado escribiendo esto, recordando y riéndome, un abrazo fraternal: Bruja, Esquimal, Chorizo, Califa, Pashama, Tota, Shecas, Kawasaki, Macumba, Rana, Huevo, Mishica, Garibaldi, Cangrejo, Sierra, Chile Gringo, San Ferro…

El Seco

P.D. No se les olvide rezar la novena a San Ferro, mandar para el gasto de la marimba de hijos que le dejaron a la Media Noche y dice Aramis que les tiene algo guardadito…. Huuy Vos…

*Kerschensteiner, Georg

(Munich, 1854- c., 1932) Pedagogo alemán. Se le conoce especialmente como creador de la «escuela del trabajo», cuyo modelo llevó a cabo en las escuelas públicas de Munich (1910-1914). Autor, entre otras obras, de El problema de la educación pública (1925), Concepto de la escuela del trabajo (1928), La educación cívica (1934).

Dictionarium IV

2005-08-01T12:54:00.000-06:00

Robo:
Pecado, excepto cuando de libros y mujeres se trata.

Guarimba:
Ritmo de 6 x 8, es decir 6/8 —Una botella—.

Amor:
Sinónimo del perfecto estado de la idiotez.

Sobremesa:
Tiempo para concebir.

EESJ

Inmunitas

2005-08-01T12:45:00.000-06:00

Se ha dado cuenta usted de lo maravilloso del ser humano, lo adaptable que puede ser al frío o el calor. Se adapta a casi cualquier ambiente imaginable, incluso al poder defecar sin que su propio producto lo incomode.

Si alguna vez se preguntó como un político puede hacer lo que hace y aún seguir inmutable; he allí la respuesta, es inmune a la fetidez de sí mismo, es inmune al asco propio.

Edwin Enrique Soria Juárez

Dictionarium III

2005-07-28T08:02:00.000-06:00

Partida de póquer:
Reunión del cura, el farmacéutico y el alcalde del pueblo.

Piratear:
Acción por la cual se reconoce no tener el dinero necesario para ser estafado.

Virginidad:
Enfermedad que se cura con un poco de paciencia. En ocasiones usado como pretexto u ofrenda aunque no se posea.

Lluvia:
Ardid en que la naturaleza permite ver ciertas sinuosas formas femeninas, en ocasiones ocultas de forma consentida por la ropa.

Altar:
Lugar donde se ofrecen cosas que luego muy pocos cumplen.

Relaciones prematrimoniales:
Exaltación máxima del deseo, en donde luego las partes regresan a la casa paterna.

Philosophia sphaera-pes

2005-07-26T11:16:00.000-06:00

o Filosofía del Balón-pié

Existen de temas a temas en cuanto a conversaciones se refiere. Podría clasificarlas por tema, por gusto o por incomodidad hacia los mismos. Están por ejemplo las que me agradan, las que evito por no herir susceptibilidades, las que me incomodan porque está incluido el comadreo y las que puedo librar con un par de líneas ensayadas sin mayores soslayos y salir airoso sin caer en la etiqueta de ignorante.

Las que definitivamente no soporto son las conversaciones filosóficas acerca del balompié, fútbol, soccer o como se le quiera llamar. Es un mal imperante con el cual mi trasgresión del enunciado de Karl Marx —La religión es el opio de las masas— resulta cada vez más real: El fútbol es el opio de las masas.

Lo que si tengo seguro es que se invierte en el fútbol —no puedo contener la risa al escribir la palabra inversión junto a fútbol—. Un impulso cada vez más grande se puede percibir día a día, se despliegan campañas ofensivas —¿?— de apoyo, abarcando desde los más pequeños hasta los ancianos. El gobierno y la empresa privada han invertido —¿?— en mejoras para el bienestar de las personas que asisten a los espectáculos deportivos, han dispuesto más comodidad en los sillones de los bares, cantinas y reductos alcohólicos, al igual que la inversión en las pantallas gigantes, proyectores y sistemas de sonido; sin los cuales, el soporte al deporte nacional sería nulo, casi imperceptible. Por lo anterior, la discusión acerca del avance —¿?— del deporte nacional es inminente, urgente y de importancia nacional, a tal grado que a cualquier lugar a donde usted vaya escuchará sesudas discusiones acerca de las soluciones y atrancones que el deporte rey —¿?— está sufriendo.

Son tantos los espacios de discusión que se están abriendo que el contagio es general, la cantidad de radioemisoras y canales de televisión dedicados únicamente al deporte, los espacios en los radioperiódicos y en los noticiarios televisivos no se hacen esperar, además los treinta minutos que algunas radioemisoras dedican a la importante remembranza de las efemérides futbolísticas, sin mencionar los desplegados que se realizan en los periódicos y las campañas de solidadirad que incluyen recolección de firmas para lograr el irrestricto apoyo del pueblo para que la selección logre un escaño en la clasificación general de la FIFA, comparado únicamente en su magnitud e importancia con las reuniones del G8, en donde los miembros de dicho cónclave discutirán la agenda que incluye la discusión acerca del indulto que recibirán los países más pobres acerca de la deuda que sostienen con países ricos —según promesa preacordada—.

Sin más rodeos: me exacerba. Lo peor es que se trata de una plaga, un mal contagioso, alucinante, de mal gusto. No encuentro, por más que he tratado de girar el prisma por el cual observo al mundo, un lado amable de esta situación. La gente se pone fuera de sí, se convierte n en energúmenos, es una encarnizada lucha para defender su posición, todos tienen respuestas y la solución al problema —¿?— que afecta al fútbol. Que si técnica, qué si garra, qué si son ebrios, que si les falta porte, que si les falta juego aéreo —¿?—, que si no hay guardametas, que si lo que hace falta son delanteros, que zagueros son los necesarios, que ya no existen buenos futbolistas, que el último bueno fue el PepCastro, que se tienen que abstener de relaciones sexuales un mes antes —¿?—, que… una sarta de vericuetos y teorías, las cuales más de algún iluminado defiende a capa y espada. Los peores son aquellos que defienden esto como algo de importancia nacional, una situación que debe de tratarse con urgencia y como decía uno de estos filósofos futbolistas cuando le solicité me hablara de otra cosa: «Por gente como vos, que no tiene corazón, que carece de sentido patriótico y deportivo, es que estamos como estamos. No entendés que esto es necesario para que el país se desarrolle.»

En vista de que parte de la culpa del subdesarrollo del país recae en mi reticencia a la filosofía futbolística, hago del conocimiento de todos desde esta humilde tribuna, el grandísimo dolor que me provoca en el alma la actitud que mantengo, la cual —según el filósofo futbolístico citado en el párrafo anterior—sigue hundiendo al país. Ahora bien, aún así lleguemos a ser del noveno mundo, ni con danzas y brebajes espirituosos lograrán me trague semejante aberración, por lo que seguiré estoicamente cargando la culpa y la dolencia que esto me provoca.

Edwin Enrique Soria Juárez

Dictionarium II

2005-07-25T11:20:00.000-06:00

Bohemio:
Borracho, pseudo artista que frecuenta los antros del centro histórico.

Inauguración:
Pretexto para traer Marimba, quemar un Torito y colocarse un par de traviesos de Quezalteca entre pecho y espalda.

Día de Corpus:
Fecha en la cuál –por tradición- el Hombre entrega un Mico a la Mujer, y ella entrega una paloma, aunque en la práctica quizás sea opuesto.

Digestivo:
Licor con sabor dulce, tomado luego de la comida. Los domingos suele ser sustituido por el programa Chapinlandia.

Oferta:
Truco demagogo y consumista, en donde se obliga a consumir/comprar/endeudarse una cantidad considerable de productos a mayor precio, a todas luces innecesarios; o en el mejor de los casos, a precio justo.

Partida de póquer:
Reunión del cura, el farmacéutico y el alcalde del pueblo.

EESJ

Dictionarium I

2005-07-22T15:22:00.000-06:00

Orgasmo:
Aseveración de la existencia de Dios.

Costeño:
Espécimen de ser humano que habita la costa sur de Guatemala, adornado de cadena y pulsera de oro, gorra de béisbol y ropa de marca. Hablador y haragán. Borracho y charlatán.

Retoño del Granada:
Lugar donde sirven buen caldo de pata y cervezas frías, atendido amablemente por una mulata y una rockola.

Crianza de cantina:
Dícese de la cultura adquirida por crecer cuidando padres sociables (alcohólicos), madre abnegada y una rockola fiel.

El Tiempo:
Trampa alcohólica, en donde los mortales se creen artistas y los artistas se creen celebridades.

Mujer con crianza de pueblo:
Dícese de fémina que al menos puede bailar marimba y calentar tortillas;además, pasó la edad de prueba adolescente sin embarazos a causa de abluciones caseras.

EESJ

Post Scriptum: El Tiempo se clausuró el sábado 3 de Septiembre de 2005.

Filiaster

2005-07-22T10:21:00.000-06:00

La muerte/violencia es como una amante, no se conforma con tener encuentros furtivos en moteles lejanos a nuestra casa. Repentinamente llega, toca la puerta de la casa y saluda a la señora de la casa, se instala y mira la telenovela, al llegar la noche se sienta en la mesa y comparte con todos, los hijos, la esposa y el dueño de la casa. Cuando menos se piensa, está tratando a los hijos propios como lo que son a luces de ella: hijos queridos que ha de torturar para lograr educarlos. Ellos crecerán con la idea de no salir a buscar lo que en casa tienen. Hay que preguntarle a los gringos, los españoles y ahora a los ingleses, si están aprendiendo la lección.

EESJ

Speculum

2005-07-21T17:46:00.000-06:00

Speculum

Ella sentada en el retrete. Él de frente al espejo se afeitaba. Ella orinaba y él aparecía doble en el ambiente junto a sus dos maquinillas de afeitar. Ella fantaseaba con tener dos él, dos infinitos e inevitables. Hoy, ella se sentó en el retrete, como cada mañana en todo este mes. No aparecen. No aparece ni siquiera un él. Maquinilla de afeitar, toalla caliente, espuma y loción; todo, todo esto tampoco está.

Edwin Enrique Soria Juárez

Pubis

2005-07-20T09:26:00.000-06:00

La belleza es un monstruo, una deidad sangrienta a la que hay que aplacar con constantes sacrificios… “Las Edades de Lulú”, de Almudena Grandes

Besos como puertas

manos de aldaba y candados en forma de abrazo

siete llaves: mezclilla, plástico, lana, algodón, poliéster, seda y espandex

cerrojos de lencería

llego y me quedo a zambullirme en tu fuente divina

me aterra tu belleza

sonrisa vertical que succiona

vacuidad húmeda y dos pequeñas muertes.

Collectio

2005-07-19T09:01:00.000-06:00

Ver Limitellus

illud

2005-07-14T13:10:00.000-06:00

Artículo que hasta donde yo sé saldría en una revista a principios de este mes. Una revista trivial y comercial, pero que me dió oportunidad de escribir.

Ella gana más plata que yo.*

Hay una canción del grupo Chileno “Sexual Democracia” que así se titula, en donde parodian el hecho. Que no le digan, que no le cuenten: existen en el país. Hay cuatro grandes grupos: los sufridos, los apocados, los vividores y los agradecidos.

Los sufridos son los que se quejan todo el tiempo, y no sólo por esto. Pobres de ellos que no son valorados en el mercado de una adecuada forma, la empresa le paga menos de lo que ellos valen, y por si fuera poco, menos que la patoja que los acompaña sentimentalmente.

El grupo de los apocados es quizá el de mayor volumen. Muy lógico y natural en un país donde abundan los machos —de la cabeza—, donde el hacer demostraciones con rechinidos de llantas, portar arma y blandirla en el más mínimo intento de agresión a su estado de machos bravíos, es normal. En síntesis un país de machistas y brincones. Por lo tanto, las burlas y el sentirse menos machos, es resultado del ambiente guatemalteco.

Ahora bien, los vividores siempre han existido; la variante es la categoría: mantenidos por una fémina muy trabajadora, quien recibe por su labor diaria, una remuneración capaz de mantener los vicios y necesidades del nene. Estos ni se preocupan; es más, alientan a su pareja a seguir trabajando y obsesionarse por mantener su empleo; ya que, es menester para estos la seguridad que dichos ingresos les proporciona.

En estos dorados tiempos en donde afinar bien el lápiz a la hora de la optimización de los ingresos es necesario, existen también los agradecidos. Estos bichos raros y escasos agradecen el compartir los gastos de la casa con su pareja. Situación necesaria para soportar los embates que proporcionan el alza al precio de la gasolina, la leche, los pañales y demás suministros necesarios en el hogar.

Estos patrones de conducta no crean que es exclusivo en el matrimonio, se da en los noviazgos. Vean a su alrededor y lo comprobarán.

Si usted, amable lector, tiene la gracia de compartir la vida con una mujer que tiene ingresos mayores a los suyos, ya se habrá ubicado en un grupo de los anteriores. Amable lectora que siente propias estas circunstancias, creo que ya habrá localizado al conjunto del cual es miembro su queridísimo.

Intuirán ustedes que el mejor grupo quizá sea el último. A los sufridos no les ponga cuidado, a menos que desee invertir en largas charlas para hacerlos entender que el salario que uno recibe por su desempeño es el justo, que el precio uno lo pone. Ahora bien, sin creen que su trabajo es menospreciado, háganle entender que tiene dos salidas: pedir aumento o buscar otro trabajo.

Con los apocados la solución probablemente esté en invertir en ayuda psicológica, eventualmente esto ayude a ubicar su herido ego y se den cuenta que el ser humano no es un león de la selva, que esas poses de ganador y caza hembras están bien para trabajar en Holywood, pero que acá en Guatemala le puede costar hasta la vida.

El lector que caiga en la categoría de vividor; que la goce mientras le dure. Mujer trabajadora, ¿tiene a un vividor a su lado? Reevalúe. Hacer extensas consideraciones acá, creo que está de más.

Amable lector, es un espécimen raro del grupo de los agradecidos, felicitaciones para usted y su compañera. Mujer, siéntase dichosa.

Deseo terminar con dos ideas:

Es curioso este juego del matrimonio, la mujer tiene siempre las mejores cartas y siempre pierde la partida. Oscar Wilde

Es necesario recordar que el dinero que una mujer gana es de ella, y el que el hombre gana también. Por eso, estamos jodidos todos ustedes.

Edwin Enrique Soria Juárez

http://enriquesoria.blogspot.com/

*El tema del artículo sugerido por el editor era “Ella gana más que yo”.

Cor

2005-07-14T10:59:00.000-06:00

Hay actitudes mías que veo cómo se transforman y se convierten en un par de martillos que me apelmazan el corazón. Él, como está apretado en el pecho y custodiado por costillas, músculos y pulmones a manera de no poder moverse, le es imposible escapar al suplicio. Se resigna nada más a recibir. Estoico. Impasible. A lo sumo le pide favor a los ojos que en nombre de él se aneguen de lágrimas, más estas no son liberadas, para ir acorde con la solidaridad que tienen hacia el corazón. Bofetada, gazapo de conciencia. Desvelos de conciencia, negación propia. Llanto contenido.

Edwin Enrique Soria Juárez

Regressus

2005-07-12T16:57:00.000-06:00

Estoy de vuelta y vengo cargado de imágenes e historias. Visiten mi fotoblog (http://oculusoria.blogspot.com/) y verán algunas, poco a poco subiré más.

Chichigalpa tiene puertas por doquier, dirán ustedes como cualquier otro pueblo. Pero estas puertas son bellas. Roídas, gastadas, pintadas de colores sugestivos. Puertas que se abren al atardecer y observan mecedoras y gente y calores y noviazgos y borrachitos y bellas mujeres y ocasos de revolución y retornos de hijos pródigos.

Edwin Enrique Soria Juárez

Tarde

2005-07-04T19:18:00.000-06:00

Mi primer día de trabajo acá y llegué tarde. Nadie me avisó que la hora había cambia. Luego de la explicación pertinente comencé a trabajar.

Es gracioso cómo hablan los nicas (Nicaragüenses), todo de corrido y con un acento al final, algo así: DanielOrtéga, CasaHaciénda. Lo que sí siento es que la gente sea tan haragana, tan cómoda. Sigo sosteniendo que el calor hace a la gente así, quizá me hace falta conocer lugares fríos para corroborar mi teoría, pero el caribe y la región de Centro América afectada por el calor me da problema, me hinchan los blanquillos de la cólera. No se puede trabajar a buen ritmo, sino al de ellos. Lento.

Antes de la cena, aprovechando la luz que aún había salí a caminar cámara en mano. Buenas fotos. Sólo algunas un poco movidas, no sé que tiene la cámara que está tan sensible. Esta que traje ahora (son del trabajo) tiene algo puesto o carece de algo en la programación que está súper sensible. Además el balance de los blancos no logro arreglarlo, ojala a la hora de bajarlas se puedan ver bien.

Extraño a mi pedacito de gente, creo que es normal, pero acá sin servicio internacional del teléfono celular se siente más.

La verdad todo bien, aparte de la llegada tarde por el cambio de horario, el calor húmedo que me exacerba y la falta de mi costilla, todo está bien.

Salú a todos.

Sentire

2005-06-28T08:36:00.000-06:00

Insisto, la lluvia hace cosas grandes, colosales como estragos y felicidades. El frío nos orilla a unirnos, a cerrar filas y por qué no a besar y abrazar.

Ignoro si es cosa del tiempo, quizá soy más perceptible o melancólico, más pertinaz en mi afán de percibir, o simplemente estoy creciendo, madurando o envejeciendo. Son las seis y media de la mañana y llueve, llegué temprano a la oficina y necesito y quiero y lo hago: escribo sobre los sentimientos y la manera en que los percibimos.

El sábado, quizá por todos los sentimientos a flor de piel, al despedirme de mi hermano Esquimal, le tendí el brazo para abrazarlo, él se abalanzó y me clavó un beso en la mejía, como buenos hermanos —como los viejos y buenos tiempos— frente a nuestras respectivas costillas y al bello retoño del Esquimal: Camila, quien dormía sin preocupaciones desde un tiempo atrás aún con la música y el relajo de la reunión.

Ayer me pasó lo mismo. Les cuento: La Mamá de RM tenía siete años de estar peleando con la vida. Luego de un mes de tener a la señora en el hospital —otra de tantas visitas que hacía al nosocomio por buenas temporadas— RM junto a su hermana, decidieron moverla a su casa de habitación. Según el médico allí podían hacerle lo mismo que en el Hospital, a un costo más bajo, rodeada de ellos dos y su cariño. La Señora, al entrar a la casa se sintió liberada: en los brazos de RM decidió partir. Dijo es suficiente, estaba cansada y no quiso más.

Ayer, con mi amada Chinita, fuimos a las exequias de la mamá de RM. Recién acaban de entregarles el cuerpo a RM y su Hermana. Todo era llanto y dolor, pero había un halo de tranquilidad, de resignación. Allí estaba RM, entacuchado, sin rasurar y doliente. Esperé turno tras varias personas que deseaban patentar su dolor y su presencia, luego de un tiempo pude llegar hacia RM. Lo abracé y él lloró. Lloró como un crío sin madre, lloró como lo venía haciendo, como un hijo que dio todo por su mamá, como un deudo de cariño y de historia y de madre. Lloró como un Hombre.

Aún al escribir esto me cuesta, siento un nudo en la garganta y un torrente queriendo salir de mis lagrimales, pero son ya las ocho y centavos—me ha costado escribir esto— y ya hay gente a mi alrededor, ya hay impresiones, fotocopias y llamadas y… ya no puedo llorar.

Sé que RM quizá no lea esto nunca, no interesa, sé que sabe el aprecio que le tengo. Sé que el Esquimalito sí lo leerá, y él también sabe el aprecio que le tengo. Sé que usted lo leerá, y que no le interesa RM ni el Esquimal ni la madre de nadie, pero sé también que usted como yo tenemos un Padre y una Madre, aunque sea que sólo hayan copulado sin querer que nosotros viniéramos a este mundo, pero son los que desencadenaron todo esto. Sé también que si usted los tiene y le importa un poco la vida y la tranquilidad de su persona, hoy o en un futuro no muy lejano, los llamará y les dirá lo que los aprecia.

Edwin Enrique Soria Juárez

P. D. Feliz mes del padre Viejito. Sabés que te aprecio.

Anhelus

2005-06-27T08:43:00.000-06:00

"Las madres, son los mismos manantiales de vida; siguen siendo las mismas, ayer y ahora. El cáncer de la humanidad: Los políticos. Animales que reaccionan al arengarlos con el petate del muerto que amenaza en quitarles el poder, el dinero, la fama y la gloria: el vulgo. A dichos personajes el calor del poder y la gloria les produce demencia o tendencias sexuales que rallan en lo estrambótico, lo ridículo. La humanidad sigue siendo la misma, más educada y estudiada quizás, a ratos más ignorante, pero perversa y morbosa por igual. Pero siempre, hay un atisbo de luz, en los ojos de los hombres justos; en las madres y en ellos, reposa la esperanza para un mundo mejor."

Felicidades Rita y Renato.

Edwin Enrique Soria Juárez

Lignator

2005-06-24T17:41:00.000-06:00

Es increíble. Pasa el tiempo y a veces aún no mudo de opinión... Sin embargo creo que he crecido, infinitesimalmente, pero me he movido.

Del arte de hacer leña del árbol caído o de cómo hacer mierda lo que no compartimos o de el gran ego que poseo y que en ocasiones no puedo acallar…

De una forma contundente, muy acertada y a veces con la suposición de que tengo la boca y la parte donde termina la separación de los miembros inferiores que me sirven para la locomoción; llenas de sabiduría adquirida en los libros, de escuchas tomadas de opiniones propias o de terceras personas; me aventuro en la ardua tarea de dar cátedras de moral, entendimiento, de aceptación o juzgamiento de eventos foráneos a mi entendimiento y costumbre —por demás decir, que en determinado momento, tales hechos, no me afectan el diario vivir—. Haciendo recuento de que no es tarea nueva en la historia, que muchos de los grandes —situación por demás sabida, ataviada de gustos o tendencias personales— o famosos de la historia, mortales comunes y silvestres como este pobre e infatuado aprendiz de ser humano.

El tema de la opinión personal, es sin duda una cuestión que lleva años en las mentes de los arduos y sudorosos padres del derecho universal, un escaño por demás escabroso, plegado de barbaridades o perpetuas sapiencias vertidas en blanco y negro en pulpa de árboles.

Lo más gracioso, en mi caso personal, lleva el agravante de ser un aprendiz de escribiente; lo cual, conlleva una tarea social comprometida, a menos que se quiera pensar que es nada más un escape personal, una tarea egoísta, solitaria, plegada de satisfacciones en donde el momento de la creación de un buen juego de palabras y un poco de suerte, puede llevarme a pasar a la historia como un determinante para la actitud de los que me leen, aunque estos sean apenas familiares o amigos cercanos que cansados de la tarea diaria, dan una vista a este universo construido a base de consonantes y vocales, hilvanado con una retórica prestada de otros, ya que inventada a estas alturas de la historia de las letras, resulta ser una muy difícil empresa.

Es así como en ocasiones —dependiendo del tema de los desengaños, más o menos frecuentes—, suelo ser indiferente, en el mejor de los casos. Sin embargo, cuando creo tener la razón —como expuse en el primer párrafo— hago un ataque sangriento y tupido, al acto o la opinión de ciertos eventos. Me es difícil a veces, concebir que las personas a las que tengo en estima, difieran de los gustos que profeso, partiendo desde el mal hábito —calificado así por un entrañable amigo— de la lectura y escritura, hasta llegar al disfrute de un simple y mezquino viaje de vacaciones.

Analizando mis actitudes y opiniones, con la mano en la conciencia —sea donde eso quede—, tiendo a ser irascible —histérico no podría, debido a la falencia de matriz en mi organismo— más bien contundente, en mis ataques e insinuaciones acerca de lo que no me agrada.

Es de esa manera que he dañado muchas de mis relaciones interpersonales, por no contabilizar a las personas a las que les he faltado a su derecho de libertad; sin embargo, por más que trato, no puedo dejar de practicar ese acto de egocentrismo poseedor de la verdad, propia a todas luces, no absoluta en lo más mínimo, pero sí amalgamada en lo más cavernoso de los laberintos de mi casi imperceptible sapiencia.

No obstante, el hecho que me lleva a picar con mis dedos el teclado, es la pregunta existencial —aunado con la válvula de escape, que escribir me produce— de si conservar o no la actitud; debido a dos palillos de dientes que como pilares sostienen mi tesis/testarudez: el callarlo, lo cual conlleva el daño al tragar estoicamente mis rabietas y la libertad que tengo de opinar e influenciar en las personas que aprecio.

Quizás el presente texto no lleve a nada, más que a una pésima dialéctica de púber; sin embargo, me preocupa el no poder salir de este ardid y acudir al mismo cada vez más, aunado con la casualidad de que al opinar de forma virulenta sobre las actitudes o gustos ajenos, con cierta certeza llego a predecir el infortunio de las premoniciones vertidas; convirtiéndome en un mal agüero, en leñador de árboles caídos por la desgracia o un simple artesano a destajo, de heces fecales que llueven luego en las actividades de otros.

Del arte de hacer leña del árbol caído o de cómo hacer mierda lo que no compartimos…

…y sugieren los ancianos del pueblo, los economistas e inversionistas extranjeros, que no era un chaman, un brujo, estadista, economista o médium. Sin embargo, tenía la capacidad de acertar en los fracasos de los demás. Es por eso, que la gente ya no lo visitaba como consejero para ayudar en los casos perdidos, sino como un simple agorero de proyectos con tendencias al fracaso; como guinda en el pastel, luego de que los estudios de mercadeo predecían chascos. Que su sabiduría no era tal. Él era abono para flor de muerto, un jardinero de terrenos baldíos, de estepas con futuros desérticos…

Edwin Enrique Soria Juárez

24/03/2004

Pecciolus

2005-06-24T08:27:00.000-06:00

Pecciolus

No me mirés más,
con esos senos huecos,
de pezones lumínicos

No me mirés más,
me deslumbra el fuego de tus senos
el resplandor de tus pechos huecos
agujerados de claridades rojo cereza

No me mirés más, perforás mis párpados

acaso no vés cómo me lastima tu luz
manantial que emana de pezones llenos de nada

acaso no vés cómo incandescen tus pezones de metal
pezones hartos de fulgor al rojo blanco

acaso tendré que absorber tu luz con la boca
tapar con mis fauces tus resplandores
raer con mis dientes tersuras y esplendores
tragar brillos y reflejos

tendré acaso, que alimentarme de tu fosforescencia a diario,
lumínica amante infinita con pezones de metal.

Edwin Enrique Soria Juárez

Identitas

2005-06-23T13:42:00.000-06:00

Revista Literaria Mis Escritos
Año 1 - Nº9
27 de ENERO de 2004
Desde Lanús, República Argentina

Identidad o autenticidad ó Identidad Auténtica

La identidad, es la capacidad o la cualidad de ser idéntico; además, según del derecho, es el hecho de ser una persona o cosa que se supone o se busca. La autenticidad, por su lado, es la calidad de ser auténtico, que a su vez es alguien acreditado de cierto o positivo por los caracteres, requisitos o circunstancias que en ello concurren, todo esto relativo a lo idéntico, que viene siendo algo muy parecido a otra cosa o persona que se compara.

Partiendo de que la sociedad y la psicología de masas –igual o equivalente a una política de empresa- nos exigen poseer una “identidad auténtica”, siempre y cuando nos nivelemos a ciertos parámetros establecidos para así ser aceptados.

Citando a Juan Carlos Arroyo González “lo "idéntico" puede resultar un concepto equívoco y más bien habría que hablar de afinidades y no de igualdades”, partiré de la práctica necia de llamar a la identidad personal como tal.

Algunas de las preguntas que me motivan en este escrito, es el hecho de que a acaso estamos condenados y obligados a ser ladrones, ya que al nacer, todo estaba ya escrito, dicho, dibujado y formado, con lo cual somos orillados y predestinados a ser un poco de muchos y mucho de pocos. O peor aún, el hecho de que no somos nadie, no somos nosotros porque en realidad no existimos nada más que en nuestra mente.

Viendo en primera parte, el hecho de que desde la forma de transmisión de ideas y pensamientos, estamos supeditados a un lenguaje; mismo, que no construimos nosotros; a una forma de ser y comportarnos, regido por la sociedad en la que nos desenvolvemos; a utilizar inventos, formas y formulismos para todo, en los cuales no tuvimos ni la menor ingerencia, ya que muchos de estos, son tan antiguos como la historia misma del hombre o tan modernos que en determinado momento no tenemos el alcance para saberlos todos, ni siquiera el origen de los mismos.

Un ejemplo claro es cualquier tema del que se quiera discurrir, tarea que se quiera realizar o idea que se necesite discutir: siempre hay alguien que ya lo hizo, lo único que hacemos es revolver la masa grisácea de la humanidad y rebuscar algún significado o creencia que nos parezca cómoda para así adquirirla.

Es decir que la identidad colectiva no es otra cosa que el conocimiento de la sociedad, el cual ya está predeterminado, asemejando un interminable fractal llamado cultura y su identidad más mínima: un cerebro humano o un libro (que a la larga puede ser lo mismo).

De esta manera, el reencontrarse con uno mismo, no es otra cosa que reencontrarse con los índices y cánones de la sociedad, que nos permiten tal o cual actitud en una situación determinada, algo así como la etiqueta, como la regla que dice que debemos andar con el vehículo o como peatones por la derecha en los países de América.

Acaso la identidad entonces, es nada más que la búsqueda de la aceptación, el empeño de entrar en determinada escala del catálogo humano, una clasificación, una cosificación del alma, una simple, vil y llana taxonomía social. Que triste suena, que pobreza mental, social y racial en la que entramos.

Entonces, la realidad de la originalidad según los sociólogos y sicólogos, resulta ser nada más y nada menos que la capacidad del ser humano para aprender y aprehender modos, maneras, costumbres y malas mañas. Donde está entonces el alma, la originalidad de cada uno de nosotros como entes celestes que somos –sin caer en ninguna clase de religiosidad- o como existencias únicas.

Acaso entonces, es tan triste nuestra propia existencia, en el caso de que a como está la humanidad, a estas alturas de la historia, no podemos hacer nada por nosotros mismos, que todo está dicho y hecho, que nada más somos modificadores de la verdad – un término por cierto, tan endeble y subjetivo-, peor aún, que ni siquiera somos nosotros mismos, sino somos una copia única, un compendio original de toda la humanidad, dicho sea de paso, de cierta parte de la humanidad y su cultura; en donde, uno de los posibles ordenamientos en donde podría yo encajar sería:
mamífero/humano/social/americano/latinoamericano/
centroamericano/guatemalteco/capitalino/moreno/estrato/
social/medio/estudiante/universitario/trabajador/asalariado/inconforme

Este ejercicio, me recuerda la trilogía de películas de los hermanos Wachowski “The Matrix”; qué, acaso no es eso la sociedad, un ente que nos empuja a ser de tal o cual forma.

Es entonces, que la búsqueda de una “identidad auténtica”, nos convierte en simples registradores de la historia, no es nada personal, al contrario, es la necesidad de localizar un espejo el cual no nos deforme, o en último extremo, no nos convierta en algo grotesco, una visión capaz de ser sostenida en las retinas de los demás; es decir, la reducción de la potencialidad que tenemos de ser dioses, a simples candelas de altar, utilizadas para iluminar al santo de la sociedad aceptable, de la cordialidad, el decoro, el amor y la paciencia potenciada en tolerancia.

Pobres de nuestros clasificadores, que se devanan el cerebro con ciencias puras, etimológicas, filológicas, filosóficas y de vanas repercusiones en el universo. Pero hay de aquel inclasificado, inadaptado, aquel que ose salirse del molde, la bacinica o el artificio que haya usado el/la/los sociólogos/sicólogos/sicópatas/mercadólogos/sectas/religiones/agrupaciones/ porque réprobo/infeliz, y vivirá el resto de su vida en el infierno/sociedad paralela/inframundo/chabolas/sectores marginados/ cosificado y clasificado como inadaptado.

Qué tristeza, seres especiales, íntegros, esenciales, únicos, porque no seréis aceptados, y viviréis en conflicto interno, en trauma psicológico, por tratar de ser nada más, que ustedes mismos.

Edwin Enrique Soria Juárez

Politice,politicus, iuvenis.

2005-06-23T09:11:00.000-06:00

Un artículo publicado en 2001, en un periódico de la USAC.

¿Y los Jóvenes?

¿Dónde los estás buscando?

Como de costumbre, la mayoría de veces hablamos y exteriorizamos nuestras opiniones sin antes haber tratado de ahondar en el tema o únicamente con lo que nuestra vista alcanza a ver.

En el diario Siglo XXI, en la sección de opiniones escribe los Domingos el Joven o “Chavo” –como se hace llamar él- Constantino Diaz-Durán, ya que es uno de los pocos patojos privilegiados que tienen la oportunidad de tener una columna en uno de estos rotativos; me ha interesado estar pendiente de lo que opina.

En cuestión de tres Domingos consecutivos –6,13 y 20 de Mayo- escribió acerca de la indiferencia de los jóvenes y una catarsis que esto le produce, así como de la situación imperante en el país.

Creo que no tiene una visión amplia de la situación de los jóvenes Guatemaltecos, por la forma en que se ha expresado y contemplo necesario que se le dé otro punto de vista, por ello me permito escribir estas líneas para brindarle una mejor visión del tema y que de está manera pueda exteriorizar, ahora si con una mayor propiedad, una opinión.

Estoy de acuerdo, en que existen muchos patojos para decirlo en buen chapín, que definitivamente no se preocupan por la problemática del país, pero existen también los que si lo hacen y es más, viven con ella.

Un claro ejemplo lo podemos tomar de las aulas de la USAC, en donde día a día se convive con todos y cada uno de los problemas que acontecen en la escena nacional.

Aquí se vive el fenómeno de la sobrepoblación, le pregunto a él ¿Sabe qué es recibir clases en un aula en donde está destinado el espacio físico para un aforo de cien alumnos y que en la materia estén inscritos cuatrocientos?.

Se vive el problema del tráfico; un ejemplo es, que para poder asistir a clases por la noche a veces es necesario iniciar la romería hacia la “U” a las cuatro de la tarde, ya sea para poder conseguir parqueo o un lugar en la camioneta del que no se tenga que desarrollar habilidades de mono e ir literalmente colgando.

Y así, podría enumerar todos y cada uno de los problemas nacionales e identificarlos con la problemática del estudiante de la USAC, como la descentralización, la inmigración del interior hacia la capital, el uso de celulares para trabajar o como único medio de comunicación con la familia y encima, el gobierno planeaba gravar este instrumento de ”lujo”.

Lo cierto es que esta mi gente de la USAC, que es un trabajador que estudia, no se expresa como apunta el en su artículo “Ahorita estamos en la U y nuestra única responsabilidad son los estudios, no tenemos tiempo para ocuparnos de esas cosas”.

Ahora si digo yo “¡Pajas! ” como dice su artículo del día Domingo 13 de Mayo, ya que esta población estudiantil, se tiene que esforzar para poder sobrevivir, para poder aspirar a una posición económica estable y no regresar su lugar de origen “con la cola entre las patas”, es por eso que la juventud de hoy día no se ocupa tanto de esto, porque tienen que rajarse el lomo para poder salir adelante.

Y sí estos patojos tuvieran un espacio en donde expresarse, en donde poder decir lo que sienten y sufren a diario y que además, tuviera circulación fuera de la USAC, vería entonces donde están los Jóvenes por los que el pregunta.

Y para no parcializarme le diré que efectivamente, existen Jóvenes aunque pocos, que se preocupan por la problemática del país, que están en asociaciones estudiantiles, en grupos de teatro, de denuncia, etc., pero también es cierto, que es menor aún el porcentaje que lo hace con el real afán de servir a la patria, los hay y lastimosamente es la mayoría, que se prostituyen y utilizan ese tipo de movimientos para escalar políticamente o aprovecharse económicamente de la posición que alcanzan.

En conclusión, mi idea –obviamente cada uno tendrá la suya- es que la razón medular de la ausencia de los jóvenes en el ámbito político es porque no existen o son muy pocos los espacios en donde expresarse.

Hagamos memoria; ¿Cuántos son los patojos que tienen la oportunidad de hacerlo desde una tribuna a escala nacional?, ¿Cuántos son los patojos que logran hacer algo desde unas tablas como lo logran hacer algunos grupos de teatro o musicales?; ¡Realmente pocos! o dicho de otra manera ¡Casi nadie!.

Mi punto de vista creo que ya lo he expuesto, lo único que falta es ver ¿qué piensan ustedes? y como no solo es de criticar, qué proponemos para salir de esto; recordemos que en un futuro no muy lejano seremos nosotros o contemporáneos nuestros, los que gobiernen el país.

Edwin Enrique Soria Juárez

Estudiante de Ingeniería

Praecipitare aqua, frigidus ventus.

2005-06-21T10:00:00.000-06:00

En algún momento ya lo había mencionado, no sé si acá o en la lista de correo, igual lo repito: Me encantan las mañanas lluviosas y fríos vientos. Habrá que decir acaso que es la lluvia la que me fascina.

Soy un empedernido espectador y las mañanas lluviosas me dan para observar mucho. El cuidado con que la gente camina para no ensuciarse, lo limpio del ambiente a causa del agua. Me trauma, me embruja.

La gente anda algo… más despierta quizá, el ambiente da para mucho. Me encantan las mujeres, mi esposa lo sabe y se hace la desentendida por las mañanas cuando veo por las mañanas a las mujeres en traje sastre, con faldas coquetas y piernas erizas por el frío.

Realmente adoro la lluvia y las mañanas lluviosas de la capital. Son distintas a las que veía en la Costa Sur cuando estudiaba en el Técnico (los costeños son tan raros), muy distintas a las mañanas en Managua o las de San Pedro en Honduras. Distintas a las de Santo Domingo en Dominicana, aunque estas últimas tienen algo de magia como todo el caribe.

Todos estos movimientos matutinos me recuerdan el tiempo de estudios en el colegio Don Bosco. Me gusta tanto este ambiente que mi relato llamado Preámbulo se desarrolla en ese contexto, mañanas de colegio, colegialas en falda, faldas coquetas, coquetas las mujeres, mujeres trabajadoras. Bello, fascinante.

Lo único que le falta a este tiempo son los zompopos. Los famosos zompopos de Mayo que brotaban de la tierra o caían del cielo, maravillarme de la naturaleza en medio de la jungla de concreto y asfalto de la ciudad de Guatemala. Zompopos tardíos que luego fueron “saliendo” en junio y hasta julio en algunos años y el apellido de “Mayo” quedó en el recuerdo nada más. Este año no han caído, los extraño. El lunes de la semana pasada fui a la costa y me quedé maravillado que en la autopista Palín-Escuintla estaban presentes estas hormigas de gran tamaño, estos zompopos eran recogidos por la gente que detenía el vehículo en la orilla de la carretera y pepenaba uno por uno a estos bichitos.

Recuerdo las luchas a los que sometíamos a estos insectos. Se solía pintar a uno con corrector blanco en la espalda. No sé si por el agravante de ritual que conllevaba esto, pero era el que siempre ganaba. Y los culitos de zompopo dorados con ese sabor a mantequilla acomodadas todas las chibolitas —por no decir culitos y sonar vulgar— con tortilla de maíz recién salida del comal y un poquito de sal.

Me encanta cuando la vida me da estos premios, más ahora que amanezco abrasándola, sintiendo esa temperatura de cariño. No cabe duda, soy feliz.

Felices lluvias matutinas, felices preámbulos…

de Preámbulo

… A través del vidrio de la ventana empañada, miro cómo te apresurás y corrés graciosamente, cuidando no mojarte. Sosteniendo delicadamente esa pequeña sombrilla floreada, alzás la vista y le hacés señas de parada al conductor de este tropel de ciudadanos…

Tolerantia, Redite Caesaris Caesari

2005-06-17T11:34:00.000-06:00

Tengo una fascinación por el latín que me ha despertado en muchas ocasiones a escribir sobre el origen de las palabras; las cuales, en determinado momento son el origen de las acciones; esto debido, a que las mismas frases nacen de una forma onomatopéyica, si cabe el término. He descubierto hoy que un sinónimo del perdón es la tolerancia, y que sólo esta última tiene raíz latina, por algo será.

En los últimos días, debido a la batalla campal a través de correos electrónicos generados por algunos de los amigos más cercanos y entrañables con los que he cultivado una gran amistad, la cual deseo seguirla teniendo —con toda la intención que el sentido de pertenencia me permita—, he descubierto que somos intolerantes, cercenadores de la opinión e irreverentemente soberbios. Subrayo el somos.

Pido públicamente perdón por la parte que me corresponde de responsabilidad en este intercambio de correos; rica y tentadora la discusión, pero con tendencias provocativas y lacerantes.

En ciertas ocasiones tendemos a ser más papistas que el papa —sin querer destapar con esto la olla de los grillos, nada más como un dicho coloquial y de uso frecuente—, y peor aún, más animales que los pocos dispuestos en la selva petenera.

La tendencia a la desacreditación (disminución de la reputación de una persona) debería ser considerada un acto de violencia, al igual que la tendencia al convencimiento. ¿Es más lícito acaso, escribir nada más y que el que le ronque la gana que lea? Quien sabe. Lo que sí es cierto, es que nuestra opinión/convicción la defendemos a capa y espada; pero, habitualmente sólo la historia dirá si teníamos o no la razón. La imparcialidad es un fiasco, bien decía Oscar Wilde: Sólo podemos dar una opinión imparcial sobre las cosas que no nos interesan, sin duda por eso mismo las opiniones imparciales carecen de valor y las opiniones con interés son tan apegadas a la miopía. Mi. Mi. Mi. Mi. Yo. Yo. Yo. Egoísmo. Narcisismo. Ingratitud. Egocentrismo. Aislamiento.

El otro problema, es que le tememos a un cambio de opinión generalizado, es acaso porque ¿embate de frente a nuestra tranquilidad? Un sabio para la guerra, Napoleón Bonaparte, decía que no hay que temerle a los que tienen otra opinión, sino a aquellos que tienen otra opinión pero son demasiado cobardes para manifestarla. ¿Acaso será que debemos temerle más a los cobardes en todo sentido? ¿Qué tan cobardes somos? ¿Qué tanto temor debe de tenernos el mundo?

Muy probablemente el acertijo está en ser lo que deseemos ser, recuerdo ahorita a Lewis Carroll en Alicia en el País de las Maravillas: <>o, si quieres que lo diga de un modo más simple: <>.

Aunado lo anterior a la tolerancia de opiniones distintas a las nuestras y el no temer expresar nuestras propias opiniones, nos debe de llevar a la pacífica convivencia. Es decir, no temerle a la censura y luchar contra ella, aún más cuando se trate de alguien a quien respetamos y apreciamos. Tanto la intolerancia como la censura son sinónimos descrédito, menosprecio, minimización: violencia.

Espero ansioso el día en que pueda tranquilamente tolerar. Espero vehemente el día en que todos podamos expresarnos sin censura, sin miedo. Anhelo los tiempos en que podamos vivir sin violencia, aunque la historia proyecte lo contrario. No demos ultimátum, no amenacemos, no violentemos, que nuestro merecido nos dará en algún momento la vida y luego no culpemos a nadie de lo que no posee nuestra existencia.

Perdón, sepan tolerar.

…si su vida no está llena de poesía no culpe a la vida, cúlpese a usted.

Rilke

Pobres hombres necios
jadeantes violentos
mendigos de atención,
faltos de inocencia infantil.

Absurdos saturados de insensatez
achacosos despilfarradores de energía en luchas de poder
faltos todos, de la bendición de la soledad
miren hacia los niños, que nada les importa,
ni sus estúpidas luchas, sus insignificantes preocupaciones,
sus mínimos trabajos.

EESJ

Edwin Enrique Soria Juárez

Arma.

2005-06-07T18:33:00.000-06:00

1. (Del lat. arma, -orum, armas.) f. Instrumento, medio o máquina destinados a ofender o a defenderse.

Vivimos en una jungla. La abundancia del dinero da la posibilidad de “ser”, a través de obtener objetos fálicos -que van desde un carro grande/potente hasta un arma- “un ciudadano influyente y todopoderoso”, un “león que ruge y delimita su territorio”.

El fin de semana recién pasado en la entrada a la Antigua Guatemala, un Señor mayor, en un automóvil tipo “Pick up” muy potente –el vehículo-, con una motocicleta de cuatro ruedas de reconocida marca y un séquito de gente en la palangana del costoso vehículo antes mencionado, intentó rebasarme por la derecha aprovechando el espacio que da la entrada al parqueo del Hotel Casa Santo Domingo.

Iniciaré diciendo que la Antigua es una ciudad de calles empedradas y que un domingo para mí es un buen motivo para andar tranquilo, sin prisas. Suficiente tengo con las carreras de la semana laboral. Como segundo punto, menciono el hecho de que por la derecha no se rebasa. Pues bueno, como el honorable señor no pudo pasar a tiempo, me bocinó; a lo cual, por el susto y la impertinencia yo respondí con un bocinazo de vuelta.

¡Vayan ustedes a creer que el honorable ciudadano se molestó!. Avanzó por la derecha a toda velocidad y paró su potente vehículo adelante del mío impidiéndome el paso. En estas situaciones la prudencia priva ante cualquier intento de machismo o adrenalina.

He de contarles que bajó el piloto del flamante/potente vehículo todo terreno, me formuló algunas preguntas para averiguar si este maleducado joven que les cuenta la historia estaba ganoso de tener problemas. Obviamente mis reacciones fueron: no salir del vehículo y contestarle desde mi vehículo -menos costoso que el de él-, que mi intención no era morir, mucho menos tener de cerca el arma que muy oportunamente se encontraba renuente a salir de una mariconera, en donde el portador de la misma la tenía agraciada y celosamente guardada.

El susto nadie me lo quita y tampoco el derecho de escribir este inútil desahogo. Además, deseo lanzar unas preguntas y rectificar lo que hace un buen tiempo escribí acerca del temor.

En el caso hipotético de que el arma que el Señor portara fuera legal:

¿Hace el DECAM (Departamento de Control de Armas y Municiones) un estudio psicológico de las personas a quienes les extienden licencia para portar arma?

¿A dónde iremos a parar cuando todos portemos armas, sean estas legales o ilegales?

¿Qué me defiende de la agresión de un portador de arma en el momento que mi vehículo o mi persona sean un obstáculo para su “libre locomoción”?

Termino con esto:

Trilogía del Temor

Hay tres cosas a las que un hombre sensato puede temerle:

a un Idiota capaz de ser presidente,

a un necio con un arma en la mano,

y a una mujer con el deseo a flor de piel.

Edwin Enrique Soria

Animus

2005-05-23T18:03:00.000-06:00

Animus

Puede que hayas nacido
en la cara buena del mundo,
yo nací en la cara mala,
llevo la marca del lado oscuro…
Jarabe de Palo
(esto no tiene nada que ver con lo siguiente,
nada más que esto escuchaba mientras escribía)

Saliendo un poco de las tribulaciones últimas que me ha dado el querer conocer (qué es un poeta y qué debe de ser/tener), he caído en algo más terrenal, algo más doloroso: he extraviado con un par de teclazos, luego de una reciente formateada de computador, fotografías, textos y libros (entre otros) de ocho meses para acá.

En primera instancia era todo lo que se había extraviado, ejem, digo, lo que yo había extraviado. Pero con una herramienta localizada en Internet por un programador que visita por temporadas la oficina logré recuperar bastante.

Lo que me quita un poco el pesar es que al menos mi carpeta del oficio de escritor/escaribiente está en su total amplitud, hasta donde he podido observar.

Lo que me duele son las fotografías de mis recientes avistamientos (algunas de ellas están puestas en mi blog de fotos http://oculusoria.blogspot.com/) y las de mi luna de miel. Afortunadamente una prima tiene copia de las de la Luna de Hiel, digo de Miel. Ahora las otras… se perdieron.

Lo que me motivó a escribir es el sentimiento de inutilidad que me embargó por casi seis horas en lo que lograba recuperar algo. El instante en el que detecté la barrabasada de la cual había sido partícipe, ejem, autor, fue eterno, el pecho se me comprimió.

Lo peor es que en síntesis son un montón de unos y ceros para la computadora, no importa qué contenga. Un comando de borrar es certero, una orden es una orden, sea esta cual sea y tenga las consecuencias que sean.

Es increíble el sentimiento de pertenencia que podemos llegar a desarrollar hacia unas imágenes, un puño de letras o el instalador de un programita por el cual pagamos. Todo se resume en tiempo y dinero. Todo se resume en afecto y pertenencia. Por muy tecnológicos que estemos, muy modernos o vanguardistas, seguimos siendo sentimentales. Seguimos siendo vulnerables al arraigo que nos regala esta vida.

Salú

Rastrum

2005-04-28T16:56:00.000-06:00

Basta ya
son dos semanas
de no poder atrancar el cuarto
cuándo te irás por completo
tendré que cortar el rastro de tu cuerpo por mitad
para cerrar la puerta.

Edwin Enrique Soria Juárez

Scrutinium

2005-04-15T13:38:00.000-06:00

Normalmente estamos acostumbrados a contarle las costillas a los demás, pero cuando viene de frente y nos toca bailar con un Examen y averiguación exacta y diligente para que alguien más se forme juicio de nosotros, preferimos a veces prescindir de que se murmure: nos defecamos (léase como sinónimo de “nos aterramos “).

Entonces, cuando alguien más quiere ver si somos tan machitos, tan inteligentes o capaces para cierta actividad, muy cortésmente decidimos políticamente zafar bulto. Ese muerto yo no lo maté, que otro lo cargue.

Pero cuando el enfrentamiento es inminente, la colaboración y disposición, unas dos cajetillas de cigarros y un par de padresnuestros, combinados con golpes de pecho son necesarios. ¿Necesarios para qué? De cualquier forma seremos objeto de escrutinio.

Lo confieso, estoy ahuevado, con niveles de adrenalina altísimos. Cagado para ser exactos. Tenía cinco años de no percibir este tipo de presión, un lustro de hacerme toda clase de baboso para no enfrentarme a la verdad. Ahora veremos, ¡si truenas pistolita!

Salú.

Edwin Enrique Soria Juárez

P.D. A las 15:00 horas -6GMT da inicio.

Interrogare

2005-04-14T08:24:00.000-06:00

Necesito saber la diferencia

entre
un beso arrugado y

la piel de una momia

Edwin Enrique Soria Juárez

Putare

2005-04-12T15:46:00.000-06:00

(Instrucciones para hacer un Bonsái)

Antes de iniciar imagine la forma que desea lograr en el modelo a trabajar; si la imagen no es grotesca, usted está ante un buen potencial. En principio se ha de hacer conciencia al espécimen de la importancia que se encuentra en la minimización y la poda (excluir el término mutilación). Es recomendable que el ejemplar posea alto umbral de dolor.

Se ha de tomar como primera medida hacer torniquetes en las muñecas y en los tobillos. Puede iniciarse removiendo los dedos de la mano y posteriormente los del pié. Los cortes deberán efectuarse en la unión de las falanges con sumo cuidado.

Por ejemplo, para cortar entre la falange y la falangina, haga un nuevo torniquete en la falange y corte en la unión con la falangina. Recuerde que no es necesario dejar la misma cantidad de huesos en cada dedo, pueden hacerse combinaciones o dejarse el dedo completo; en cuyo caso, por razones de estética y atractivo deberá removerse la yema del mismo. Luego de la selección del nuevo tamaño del miembro y su respectiva poda, se debe cerrar la herida, de preferencia con suturas absorbibles (auto-disolventes), dentro de las cuales el Cat Gut Simple puede resultar suficiente (fibra trenzada natural, formada de la submucosa de los intestinos de ovejas o vacas, la traducción literal de “catgut” es “tripa de gato”). Posteriormente aplicar Violeta Genciana mezclada al dos por ciento con agua desmineralizada.

La poda de cada extremidad debe espaciarse mínimo setenta y dos horas para evitar desangrado del ejemplar; tiempo, en donde debe de mantenerse elevado el miembro aligerado.

Como última recomendación de preferencia no utilizar ejemplares que posean piel queloide o hipertrófica, ya que esto desmerece la belleza final del mismo. Forme nuevas imágenes y disfrute. No olvide que la diferencia entre podar y mutilar está en el arte.

Edwin Enrique Soria Juárez

Amen

2005-04-08T13:27:00.000-06:00

¡Funus Papam!

Lacrima niger

solum Christus dominus

spes, mox

¡Habemmus Papam!

Edwin Enrique Soria Juárez

Atomus

2005-04-07T16:14:00.000-06:00

Qué seré sin átomos
sin vida

acaso nucleoides

no, seré moho de neutrones.

Edwin Enrique Soria Juárez

Crematio

2005-04-07T14:29:00.000-06:00

Deseo al morir
que incineren mi cuerpo
y criogenicen mis dudas.

Edwin Enrique Soria Juárez

Oculus

2005-03-17T10:04:00.000-06:00

ojo.
1. (Del lat. oculus. ) m. Órgano de la vista en el hombre y en los animales.
2. Parte visible de este órgano en la cara.
3. Agujero que tiene la aguja para que entre el hilo.
4. Abertura o agujero que atraviesa de parte a parte alguna cosa.
5. Anillo que tienen las herramientas para que entren por él los dedos, el astil o mango con que se manejan para trabajar.
6. Anillo, generalmente elíptico, por donde se agarra y hace fuerza en la llave para mover el pestillo de la cerradura.
7. http://oculusoria.blogspot.com/

Muchas veces, los escritos inician con una imagen, un sonido, un olor, un sabor o una textura. Por eso mi afición por la Fotografía, la música, la comida y las mujeres (olfato, tacto y sabor). En este nuevo rincón en el que contamino más la red de mis bártulos sin sentido, espero no que entiendan mi visión, al contrario, que disfruten un poco del éxtasis que viví en el momento de hacer la instantánea.

Salú.

Edwin Enrique Soria Juárez

P.D. Ver película One Hour Photo

Coloris

2005-03-16T12:06:00.000-06:00

Qué tiene esta memoria
que sólo guarda
muertes y colores

Edwin Enrique Soria Juárez

Dementia

2005-03-15T16:10:00.000-06:00

No alcanzo a saber
si existo

sé apenas que amanezco.

Edwin Enrique Soria Juárez

Solatis

2005-03-14T10:33:00.000-06:00

Ver Limitellus

Infectare

2005-02-17T11:57:00.000-06:00

Ver Limitellus

Februarius

2005-02-14T15:33:00.000-06:00

Este segundo mes del año está seco. Frío. Las letras no fluyen, el aliento a tinta lo tengo pastoso. Ni siquiera con pasta dental logro readecuar mis papilas. He querido corregir escritos del pasado y creo que desarrollé una animadversión contra mis antiguos hijos. Espero no me levanten una demanda por faltar a la manutención de los mismos. Las musas inseminadas y paridas, madres de estos fetos, están gordas y feas. Abominables como pegarle a la madre propia. Recurrentes. Estoy varado en este viaje a Ítaca. La ira de Poseidón tiene opacada la bondad de Alcinoo. ¡Qué alguien me ayude! ¿Sabe cualquiera de ustedes el número de número de celular de Nausicaa?

Edwin Enrique Soria Juárez

Somnus

2005-01-31T13:35:00.000-06:00

Quiero recortarme los párpados,
que necios me obligan a dormir
acaso agujerarlos
y permitir que entre la luz
que ilumina tus pezones

Edwin Enrique Soria Juárez

Porta

2005-01-31T13:08:00.000-06:00

No toques
insistes en vano
con el humo del cigarrillo
me han elevado las tres Marías
observa, somos cuatro ahora en Orión

Edwin Enrique Soria Juárez

Texere

2005-01-26T10:56:00.000-06:00

Ver Limitellus

Curtare

2005-01-25T16:43:00.000-06:00

Escribir es cortar. Sábato

Curtare

Cortar, cortar, cortar, rasgar… Enfermera, otro bisturí que aún me falta que escribir.

Edwin Enrique Soria Juárez

Charta

2005-01-25T15:18:00.000-06:00

Ver Limitellus

Sal II.1

2005-01-24T16:17:00.000-06:00

Un amigo me hizo un par de observaciones (cada me siento menos poeta o quizá nunca lo he sido ni seré), era un poema flojo y fofo. Acá las modificaciones...

Sal II

¿Será la sal esencia de Dios?

¿Acaso existe Dios en la esencia de la sal?

Uniones eléctricas
ligas que soportan universos
aniones cationes
iones, nocivos en soledad
benévolos en la cópula
cloro sodio
babas eléctricas y
confederaciones atómicas

el sabor es a la sal
la luz es aDios
fuerzas de atracción
uniones todopoderosas

mundos inocuos
sabores fulminantes

cuerpos electrizados, equilibrio

Edwin Enrique Soria Juárez

Sal II

2005-01-21T10:03:00.000-06:00

¿Será la sal esencia de Dios?

¿Acaso Dios esencia de sal?

Uniones eléctricas
ligas del mundo
aniones cationes
nocivos en soledad
benévolos en la cópula
cloro sodio
matrimonios estrambóticos
babas eléctricas
confederaciones atómicas

sal de la tierra
luz del mundo
fuerzas de atracción
unión de dioses
babas eléctricas
confederaciones atómicas

mundos inocuos
sabores fulminantes
electrostáticas

Edwin Enrique Soria Juárez

Maturus

2005-01-18T19:00:00.000-06:00

Al inicio pensé intitular este escrito con la voz del latín Prudentia. Tengo el eco en la memoria, que en más de alguna ocasión se me recomendó manejar con prudencia. Pues resulta que además de ser parte de las cuatro virtudes cardinales: prudentia, iustitia, fortalessa, temperancia (prudencia, justicia, fortaleza y templanza), es la capacidad de discernir y distinguir lo bueno o malo, para seguirlo o huir de ello. Es decir, nos hace conocer y practicar los medios más conducentes para obrar el bien. Con lo cual sería un sustantivo adecuado.

Sin embargo, maturus (maduro) adjetivo que sobreviene en el sustantivo madurez, quizá resulte un sinónimo de prudencia (buen juicio, sensatez) adecuado.

Hipótesis: es necesario acaso, ser únicamente marudo/sensato/prudente para no sufrir accidentes. No.

Acaso ayudará, pero no es lo único que nos librará de un accidente. Hay que estar avispado, sereno y encomendado a todos lo santos y la flor de izote. Son fracciones de segundo en donde la observancia de las señales viales, nuestra pericia y el caos vial nos llevan esto remolineando por el caño del retrete.

Hay inventos del hombre que se hacen necesarios en esta modernidad para desempeñar nuestra vida, hay “lujos” que resultan en peligros, existen elementos de la modernidad que nos hacen apartar la vista de la actividad principal que realizamos, la tecnología es nuestro pan y nuestra ruina, como los teléfonos celulares o la radio.

Sólo al hombre se le ocurre cruzar fronteras físicas (no pongo limitaciones porque van a decir que estoy siendo negativo y me van a inundar de pensamientos de positivismo y presentaciones de Cohelo) con las cuales pone en riesgo su propia integridad.

Sólo el hombre se destruye y lastima a sí mismo y a su especie de manera innecesaria, inútil y perversa con sus propios inventos y descubrimientos. Sólo el hombre.

Sirva pues este tropiezo automovilístico para modificar mis costumbres, cultivar mi prudencia y afianzar mi madurez.

Medicus Hippocraticus

2005-01-17T16:14:00.000-06:00

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Sal

2005-01-13T17:51:00.000-06:00

Qué es lo que tiene la sal
que en todo se encuentra.
Cristalina, crepitante en el fuego
soluble en el agua,
en el llanto, el sudor y la mar.

Qué tiene la sal que hasta brota del ser humano
cuánto tendrá que contar
qué tanto habrá visto y callado
mientras es vertida en la tierra
en mares, lágrimas y sudor.

Edwin Enrique Soria Juárez

P.D. Tengo un buen tiempo de sequía de letras, esto es lo primero que me gusta luego de unas cuantas vacas flacas. ¿qué les parece?

Veclus

2005-01-04T16:40:00.000-06:00

Hoy es un buen día para envejecer

Ambos dispuestos
diseccionamos el amor
secuestramos el calendario
y asesinamos las agujas del reloj…

vos, sentada acá: en mis piernas
yo,
colgado de una nube
pensando en idioteces
a causa de la resaca nupcial.

Edwin Enrique Soria Juárez

Metaphora y Metonymia

2004-12-16T13:06:00.000-06:00

En la cotidianidad de la vida utilizamos muchas voces que son símiles de otras. Unas de ellas son las Metáforas y las Metonimias. Aprovechando que en esta época salen a luz muchas de ellas y viendo la confusión que se puede dar en determinado momento para distinguir unas de otras, me permito escribir estas líneas.

Una Metáfora es un tropo (Empleo de las palabras en sentido distinto del que propiamente les corresponde, pero que tiene con este alguna conexión) y consiste en trasladar el sentido recto de las voces a otro figurado, en virtud de una comparación tácita. Un ejemplo de este tipo de tropo sería:

Él es un Diputado.

En cuyo caso la expresión sin metaforizar sería:

Él es tan ladrón/sinvergüenza/delincuente/descarado como un Diputado.

Ahora bien, una Metonimia es al igual que una metáfora un tropo que consiste en designar una cosa con el nombre de otra tomando el efecto por la causa o viceversa, el autor por sus obras, el signo por la cosa significada. Un ejemplo de este tropo sería:

Éste tiene planta de curul.

En donde se remplaza el sustantivo de ladrón por la curul en donde se sientan nuestros flamantes diputados.

Para practicar un poco, pondré unos ejercicios, las respuestas las pondré abajo.

Ese es el mero día del suicidio.
Él es un mediador da la ONU.
En estas fechas hay que tener cuidado con los policías de baja.
Ni le hablés, hoy anda como mujer planeando boda.
El viernes firmo mi acta de defunción.

Respuestas

Metonimia. Matrimonio.
Metáfora. Novio en vísperas.
Metáfora. Ladrones.
Metáfora. Hombre lleno de babosadas.
Metonimia. Contrato Matrimonial.

Luego de este humor negro, paso a despedirme y desearles lo mejor de ésta época de gastos, borracheras, gomas y sacrificios.

Salú

Edwin Enrique Soria Juárez

Nativitas

2004-11-24T09:21:00.002-06:00

Nativitas

En la radio se dejan escuchar ya los cintillos publicitarios en cuenta regresiva, las calles y avenidas principales se iluminan, se le hace agua la boca a los organizadores de convivios, los pobres compran y los ricos venden; esto, nos anuncia decembris, el décimo mes según las cuentas de los antiguos romanos, duodécimo del calendario que rige desde 1582 cuando el Papa Gregorio XIII con la ayuda de los astrónomos Luigi Lilio y Cristóbal Clavius ordenó la reforma del calendario Juliano. Con él, llega el consumo, la borrachera, la endeudada, los cuetes, el desorden alimenticio, el frío, el ponche, los embotellamientos, la invasión de los centros comerciales, los villancicos, los reencuentros familiares, días de descanso y la nativitas.

Navidad, diminutivo de natividad, el natalicio de Jesucristo, es el culmen de diciembre. Si bien es cierto que el nacimiento de Jesucristo no es el 25 de diciembre, que es una fiesta que impuso la iglesia católica para opacar la festividad la fiesta del nuevo sol, o sea la Natalis Invicti, como se decía entonces. El culto al sol estaba en gran auge por el mitracismo en el siglo IV. Así fue un gran honor para los emperadores del siglo tercero, entre ellos Aureliano, quien erigió un gran templo en honor al sol en Roma en campo Marcio, teniendo como símbolo el sol. La fiesta por excelencia del sol fue así el solsticio de invierno en cuanto representaba la anual victoria del sol sobre las tinieblas y caía el 25 de diciembre.
Los sacerdotes cristianos obviamente vieron esta decisión como doblemente meritoria: usando la antigua costumbre y la fecha de esta festividad popular pero cambiando los ásperos ritos paganos en una más civilizada conmemoración.
La primera mención al nacimiento de Jesús viene desde el año 354. Gradualmente las iglesias Cristianas, a excepción de los Armenios (celebrando el 6 de Enero qué para otros es la fecha del bautismo de Jesús y el día de los Tres Reyes Magos), aceptaron esa fecha. En la tradición Inglesa/Norte Americana el Día de Navidad es el día de Santa Claus, en la tradición Alemana/Escandinava la Víspera de Navidad está reservada para los presentes.
Lo que menos importa es el origen, ya que al parecer a los sacerdotes cristianos de aquellos años de incipiente numeración, el paso del tiempo y la modernidad les ha burlado sus prístinos y puros deseos de catolizar la fiesta pagana del fin de diciembre. En este siglo la navidad es más pagana que el día del niño, institucionalizado por las naciones unidas el 20 de noviembre de 1959.
No quiero parecer moralista. Si usted no cree en Dios y en el nacimiento de Jesucristo, creo que probablemente le venga del norte. Ahora bien, si le viene del norte, si le parece irónicamente magnífica la situación actual de la navidad; creo que el hecho de una buena convivencia familiar y una buen descanso en compañía de seres queridos no le provoca tanto escozor.
Piense por un momento en diciembre, déjese llevar y visualice los días entre el 20 y el 25. Fatal verdad. Caos vial, congestionamiento en los centros comerciales, borracheras, descontrol estomacal, deudas, niños corriendo en la casa, manitas endulzadas que dejan miel en lugares insospechados, el vecinito que inicia a quemar cuetes de uno en uno desde mediados de noviembre, uvas que sobran, manzanas a medio comer, visitas indeseadas, resaca.
Si cree que le voy a dar la receta mágica para evitar todo esto, creo que está leyendo de por gusto. Contrario de imponer, le sugiero algo: quiérase y quiera a los demás. ¡Ponga buena cara hombre! Sí, con la suegra o con la tía intransigente cuesta, recuerde lo difícil que es para aquellos mortales que ya tienen en la alforja un bagaje añejo. Mudar de opinión y brindar la posibilidad al cambio o a la pertenencia de opinión a los demás, debe de ser difícil. Pareciera que la obstinación y la intolerancia se acrecientan con la edad.
Qué le parece si cultivamos la paciencia, la tolerancia, el diálogo, que sí usted no cree en Dios ni en el nacimiento de Jesucristo en su corazón, que nazca entonces un espíritu de ser mejor persona, mínimo.
Lo que sí le ruego es que no compre más de lo que venda. No gaste innecesariamente. Recuerde, en las festividades la gente de éxito vende hasta fotos de su abuelita y los sempiternos pobres compran más de lo que pueden adquirir. Voy terminando con un dicho de mi bisabuela: El que piedras pinta, piedras vende.
Pinte las piedras que le causan sus familiares, los vecinos, los peatones, los centros comerciales y véndalas; transfiéralas a cambio de sonrisas, bienaventuranzas, una buena copa de vino, un delicioso tamal y ¡salud! Que se les vuelva sangre o costumbre.

Edwin Enrique Soria Juárez

Persona

2004-11-12T07:49:00.000-06:00

Persona

Esta es una de las palabras que en latín y en español se escriben igual. Según el DRAE, una persona podríamos decir que es un individuo de la especie humana, un hombre o mujer cualquiera, un hombre o mujer con capacidad, disposición y prudencia. Tener excelentes prendas o cualidades humanas.

En estos días que circulan, así como se da el título de bachilleres, de licenciados, de maestro o de doctor. Se debería de implantar un programa de titulación de seres humanos como personas, ya que está de moda el dar títulos y cartoncitos.

Un ser humano podemos ser todos, una persona pocos. Una persona es aquel, como bien dice el DRAE es un individuo con excelentes calidades humanas. Es aquel que según Santo Tomás es un virtuoso. Cuando me refiero a alguien virtuoso, no hablo de la virtud en origen latín; es decir, no hablo de la actividad o la fuerza para producir o causar efectos. Me refiero a la disposición constante de integridad de ánimo y bondad de vida; es decir, un espíritu dispuesto a las acciones que no riñen con la ley moral.

En suma, “una persona con el justo sentido de la los extremos, que pueda tener la templanza necesaria para actuar equitativamente”. Algo que podríamos llamar una balanza humana de acciones justamente balanceadas. Una persona de acciones apegadas al recto modo de proceder. Como quien dice, ni mucho, ni poco.

Viéndolo desde esta perspectiva resulta difícil poseer el título de persona. Habrá que cultivar cierta cantidad de mesura en cada una de nuestras acciones. Incluso, en el sentido de la responsabilidad, de la ecuánime convivencia entre el trabajo y el ocio, entendiendo este no como un tiempo sin oficio ni beneficio; más bien, como la actividad que nos lleve a cultivarnos en los momentos en donde estemos liberados de las actividades rutinarias y cotidianas del oficio que hemos elegido como el generador los bienes necesarios para sobrevivir.

Alguno dirá que todo esto es relativo. Claro, es relativo, sino se pensara en que las opiniones en estos días actuales son relativas, no estaríamos en la pos modernidad.

Ahora que lo plasmo, que materializo mis ideas. A priori veo lo difícil que me será decirme una persona. Imagino lo difícil que será, para aquellos mortales que ya tienen en la alforja un bagaje añejo. Mudar de opinión y brindar la posibilidad al cambio o a la pertenencia de opinión a los demás, debe de ser difícil. Pareciera que la obstinación y la intolerancia se acrecientan con la edad. Más difícil entonces en llegar a ser una buena persona humana y añeja. Difícil reto.

Edwin Enrique Soria Juárez

Tempus

2004-10-12T13:21:00.000-06:00

Las invenciones del hombre podríamos clasificarlas a grosso modo en dos: abstractas y concretas. Es decir, las que podemos tocar y las que sólo se pueden ver a razón de comprenderlas e imaginarlas. Las concretas, resultan a raíz de transformar la materia prima que podemos adquirir o generar de la naturaleza. Las abstractas en cambio, no pueden ser llevadas al estado material, son intangibles.

Ambas ramas de la inventiva el ser humano ha tratado de cuantificarlas, algunos de los hallazgos en la rama de las cosas concretas o tangibles son la longitud, la masa, la temperatura, la intensidad luminosa, la intensidad de la corriente eléctrica o la cantidad de sustancia; para lo cual, se han diseñado patrones (medios de comparación), y así tener control sobre la cantidad existente de cualquier objeto/fenómeno. Alguien pensará que la intensidad de la corriente eléctrica es algo intangible, le recuerdo las cosquillas que hacen las baterías de nueve voltios en la lengua. Se puede percibir, no hay vuelta de hoja. Con estos antecedentes básicos podemos medir cualquier invento humano; incluso, casi cualquier fenómeno natural.

En la otra rama (clasificación mía, por cierto), la intangible, me interesa nada más en este caso una en particular, que en la clasificación del sistema internacional de medidas es la tercera de las siete unidades básicas. El tiempo. Es común escuchar “no se siente el tiempo”, haciendo alusión a la falta de atención que ponemos al momento que transcurre, sea este segundo o un año y no es que sea esa frase del todo vana, al contrario es una afirmación. El tiempo no se siente. No huele, no tiene color, forma, textura, tamaño. El tiempo una de las invenciones del hombre derivada en esa manía de medir todo lo que observa o percibe, extravagancia que raya en la idiotez, como cuando se le pide a la persona amada que magnifique el amor que nos tiene.

Para los que digan que la unidad de medida del tiempo está sacada de la manga, les tengo noticias: El segundo (s) es la duración de 9,192,631,770 periodos de la radiación correspondiente a la transición entre los dos niveles hiperfinos del estado fundamental del átomo de cesio 133. Qué fumada verdad. Aún con nociones básicas de ingeniería, se puede saber que esto no es tangible, el origen mismo del segundo es la radiación, esta no huele, no se ve, no se siente. Démonos cuenta que las otras unidades básicas sí. Se siente el peso, la cantidad de calor, la intensidad luminosa, etc.

En suma, el tiempo es algo que existe únicamente en la imaginación del hombre, es de aquellas cosas en las que la humanidad cree tan fervientemente que las ha dado vida propia, sin poder siquiera explicarlo. La gente mayor podrá dar más cuenta de que esto es algo subjetivo. Un ejemplo de la subjetividad del tiempo lo encontramos en una frase de Borges, quien decía que las distancias antes eran mayores, porque la distancia se mide en tiempo.

Al tiempo tratamos de relacionarlo con todo lo que podamos, esto quizá para lograr tener algo palpable que acreditarle al paso de los segundos. Decimos que el tiempo es lo más caro, que el tiempo todo lo borra; aunque, Enrique Bunbury dice que el tiempo borra lo que en realidad ya no importa.

El tiempo resulta nocivo en ciertos casos. Se convierte en una obsesión, Alphonse Allais dice que siempre hablamos de matar al tiempo y en realidad el tiempo es quien nos mata. Hacemos alusión al tiempo pasado, al presente y al futuro. El pasado no es nada más que un historial de alegrías y bochornos, es decir un recuerdo. El presente es este en el que escribo estas letras, sin embargo es para ustedes un pasado el momento en que las escribí, sin embargo es un presente cuando ustedes estén perdiendo su tiempo en leerlas. El futuro es un sueño, una quimera, un deseo. Es decir, el tiempo es algo subjetivo, relativo a la percepción propia. Es algo individual, aún cuando este es compartido con otra persona. Solemos decir te estoy brindando mi tiempo. Siempre es mío, excepto cuando me pagan por él, cuando debo dedicarlo al trabajo. Que irónico, el hombre ha llegado a perder incluso la propiedad de sus propias concepciones. Vende su tiempo cuando le va bien, pero se lo roban cuando lo pierde en colas, tráfico, y los demás acontecimientos de esta vida. Este tropel de consecuencias llamado modernidad, que en un futuro otros llamarán pasado y que alguien tiempo atrás llamó futuro.

Edwin Enrique Soria Juárez

Vivere de Memoria

2004-10-06T11:42:00.000-06:00

Vivere de Memoria: Tener vida a razón de la potencia del alma, por el cual se retiene y recuerda el pasado.

Siempre escuchamos a la gente mayor evocar al pasado, aún nosotros lo hacemos en ocasiones, evocamos la época de la niñez, la adolescencia, aquella etapa de la temprana juventud en donde nos importaba menos que un centavo de quetzal (0.06 de dólar gringo) el bienestar de los demás y en donde estaríamos en diez minutos.

Analizando he caído en cuenta que tal extremo es a todas luces deprimente, es muy normal si se quiere ver desde un punto de vista cotidiano el observar este tipo de conducta en los mayores; sin embargo, aún ellos no deberían de ser así, pero la impotencia de no poder/tener proyectos en los cuales trabajar, los orilla a dicha conducta.

Lo que si resulta patético y lúgubre es escuchar a un contemporáneo -alguien que inicia a vivir- este tipo de frases. Quizás no se escuche la evocación a tiempos pasados, pero sí se percibe una apatía al presente y una nostalgia a los tiempos en donde no se tenían preocupaciones más grandes que llegar a tiempo ante el televisor para observar determinado programa. Esa era la mayor preocupación y prioridad.

Siempre he sido partícipe de botar las cosas que nos crean un sentimiento de animadversión, apatía y hastío. Hay que recordar que nosotros somos los únicos responsables de nuestra suerte, ni el gobierno, la iglesia, la sociedad o nuestros padres tienen culpa de nada, nosotros únicamente somos garantes de nuestra propia situación.

El vivir pensando en que las temporadas pasadas fueron mejores, nos convierte en pesimistas o peor aún entes incapaces a recibir el cambio y crear a través de él nuestro presente y futuro.

Sí, se que suena a Paulo Cohelo, pero lastimosamente creo que hay un poco de verdad en esto. Sí, es cierto que lo escribo en tiempo de bonanza a luz de mi actual situación, pero las deudas en tiempos de inversión son altas, aprietan y quitan el sueño (si uno se deja), así que se puede pensar pesimistamente aún en tiempos de progreso.

Para finalizar quiero dejarlos con una frase de Nietzsche: Aquel que tiene un porqué para vivir se puede enfrentar a todos los "cómos".

Salú, prosperidad y buena cara.

Edwin Enrique Soria Juárez

P. D. Sí no les funciona el idealizar y pensar en el futuro, una buena novela bien nos puede regalar un mundo paralelo para dejar de pensar en nuestra propia existencia; pero cuidado, si caemos en la cuenta de que la vida de los protagonistas es mejor a la nuestra, bien podríamos suicidarnos.

Epitaphius

2004-09-30T14:55:00.000-06:00

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Sonitus

2004-09-30T14:54:00.000-06:00

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Ellipsis

2004-09-30T14:31:00.000-06:00

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Violatio

2004-09-30T09:51:00.000-06:00

Violatio

Aflojando y cooperando:

La virtud de un buen hombre, según mi defectuoso/miope punto de fuga, es la rebeldía. No rebeldía en el sentido de un típico rebelde sin causa, más bien un generador de novedades. Me explico, ser izquierdista en el sentido original de la palabra, es decir, no conservador, sino más bien innovador. Quiero por lo que no se me confunda, no hablo de la izquierda panfletera, de la izquierda de Fidel (una dictadura a mi punto de vista, sus pro y sus contra pero cada pueblo tiene el gobierno que merece), de la izquierda de Chávez (que cada vez se parece más a Fidel, o Fidel a él), no de la izquierda del insoportable, oportunista y rentista Filóchofo. No. Hablo de una izquierda como la del parlamento Francés, es decir sentarnos del lado del senado en donde se quería renunciar a la comodidad de las prebendas de la corona francesa, hablo de ocupar la izquierda en términos de ideas e ideales propositivos, proactivos, cambios que no sean integrados por las "soluciones" que proponen los poderosos. Esas que no han funcionado en toda la historia. Habría que ser una izquierda de regeneración, de liderazgo, de proponer cosas que no se han hecho. No hablo de armas, de regímenes, de dictaduras, no. Hablo de ideas y formas personales de vida. Los cambios hay que hacerlos en nuestro metro cuadrado, en nuestro trabajo, con la mujer que amamos, con los hijos que procreamos, con la gente que nos relacionamos, con ellos, por ellos y para ellos. Suena populista más no lo es. De una manera sencilla es únicamente la posición de gente que vale la pena, como mi abuelo, mi viejo, don Rodrigo, como Mariano (lector de la lista), como Astrid (recuerdan a la pecosa), como la Claudia, como vos... Radicalidad, autenticidad y humildad: Radicalidad en la no aceptación de coimas y sobres bajo las mesas, autenticidad de creencias y humildad para acepta que no tenemos en las manos la verdad absoluta, que quizá sería un sinónimo de aquello qué sólo el tiempo da: Sabiduría.

Salú

Edwin Enrique Soria Juárez

Sententia

2004-09-30T08:30:00.000-06:00

Divago.
Mermo contingencias.

El aura nocturna
la luna melancólica
el dolor del desatino
la indolente modernidad

La única forma para salir
de esta eternidad
es desangrarse
regenerarse en tinta
escabullirse en alguna pluma fuente
y verterse en letras de historias presentes…
Trascender.

Edwin Enrique Soria Juárez

Status

2004-09-21T18:07:00.000-06:00

Status

El Estado (del latín Status), es el conjunto de órganos de un país “soberano”, constituido por un régimen federativo, es decir una porción de territorio cuyos habitantes se rigen por leyes propias, aunque sometidos en ciertos asuntos a las decisiones del gobierno general. En donde gobierno se entiende al conjunto de ministros superiores de un estado, y la acción que realiza el gobierno gobernar, proveniente del latín guvernare, sinónimo de regir, componer, arreglar, sustentar un país, nación, provincia, región, territorio o conjunto de habitantes provenientes estos sinónimos del latín natio, -onis, sean estas de un mismo origen étnico, hablantes de un mismo idioma y poseedoras de una misma tradición, claro según el DRAE.

Ahora si me preguntara qué es Mi Guatemala, esta definición anterior, tan etérea, con todas las carencias de explicación reflejadas y potenciadas, puede acaso tender a un lenguaje académico o de simple concepto. Sin embargo es lo que podemos encontrar buscando académicamente con curiosidad infantil, la respuesta a qué es ese elefante blanco que existe implícito en el ambiente y nos jode más la vida de lo que nos puede ayudar, aunque podría decirse en el caso de mi Guatemala que no es blanco, sino verde, en alusión directa al edificio que está en el centro histórico de la ciudad. No soy antropólogo, sociólogo, ni poseo carrera afín, este intento de plasmar en letras mis interrogantes es nada más eso, un proceso de auto exorcismo o auto conocimiento de qué y cómo es mi Guatemala.

Podría decir, si me es permitido que mi Guatemala es la imagen que repica en las retinas de propios y extranjeros de un grupo de naturales ataviadas con trajes típicos multicolores, luciendo sonrisas incompletas en un mercado artesanal o cantonal. Pero resulta muy pobre figurativamente, ya que puedo palpar que sólo eso no es mi Guatemala. Agreguémosle entonces un espejo, sí un espejo igual al que se tiene en casa, frente al que nos peinamos, y qué tal una ventana, sí, nuevamente una ventana normal común y corriente, puede ser la de un vehículo, una camioneta, del Palacio Nacional, la de una casa de adobe, de una casa con barrotes de una zona exclusiva o la de alguna ruina en la Antigua Guatemala.

¿Cree que me perdí o que lo extravié? Encontrémonos entonces. Qué es lo que conforma a Guatemala; la respuesta se puede hacer de una forma retórica, elocuente y argumentada si se desea, pero creo que es más simple que un montón de conceptos y palabras: Mi Guatemala es la costa, los volcanes, la Antigua Guatemala, la humeante ciudad capital. Mi Guatemala sos vos.

Furtum

2004-09-20T13:57:00.000-06:00

Hurto, timo, despojo.

El que realiza un hurto, un robo, es un ladrón, el cual según el DRAE en su vigésima segunda edición (2001), da dos acepciones iniciales a la palabra, la primera de conocimiento común: (Del lat. latro, -onis, bandido.) adj. Que hurta o roba. Ú. m. c. s.; la segunda sólo por aquellas coincidencias que normalmente en Guatemala son trágicas y de humor negro: m. Portillo que se hace en un río para sangrarlo, o en las acequias o presas de los molinos o aceñas, para robar el agua por aquel conducto.

En estos preciosos días es tan poco común no estar involucrado en un robo, sea como hechor o consentidor. En todos los ámbitos en que nos desarrollamos es tan fácil caer como cómplice, a veces con la simple acción de no pedir factura. No se hable del acontecimiento normal en que podemos resbalar cuando somos nosotros los agraviados, ejemplos tan disímiles como la famosa retención que hay que hacer en las facturas, el vuelto de algo que pagamos, los centavos que ya no los dan en los bancos y supermercados, en la gasolinera en donde la bomba marca una cantidad la cual se redondea para hacer más efectivo el cobro, las libras de sal o azúcar, etc.

No se asusten, alguien decía que estos son signos del final de los tiempos, negativo torre, lean al profeta Amós en la Biblia y verán que estas cosas ya se veían. Es tan palpable la decadencia de estos tiempos, con su cabellera de medusa compuesta por siete cabezas: la violencia, el robo, la mentira, el gobierno, la corrupción, la costumbre y la indiferencia.

No quiero parecer moralista ni mucho menos, o mucho más… simple y sencillamente es mi punto de vista, muy personal acaso, muy radical quizá, pero cierto según mi criterio.

Recién el sábado, mi madre y hermana fueron victimas de esto, en el aeropuerto les pusieron algo en las llantas, adelante les avisó otro vehículo, se bajaron y al cambiar la llanta el hijueciemilpares y una puta le sustrajo el bolso, se lo huevió pues… en cuenta desapareció dinero en efectivo, tarjetas de crédito, documentos de identificación, etc. Acá no solo entra a bailar la falta de malicia de ellas al rechazar ayuda y mandarlo a la mierda, entra en juego los establecimientos en donde se usaron las tarjetas, en donde en cuestión de minutos realizaron varias compras.

Esta historia es común si quieren ponerlo en ese plano, a cualquiera le pasa, más si son mujeres, son unas despistadas dirán por allí… sí claro, la cabeza de la indiferencia y la de la costumbre asechan. Así podría poner varias reacciones y decantaría la situación en que cada una de las cabezas de la medusa/decadencia saldría a bailar.

Mis preguntas podrían ser ¿hacia a donde vamos? ¿qué seremos capaces de seguir aguantando? ¿y el gobierno? ¿y la policía nacional? ¿y la policía de tránsito? Etc… Sería flojo tratar de metaforizar en sendas veredas… lo único que cabe, según mi criterio, es prevenirnos de caer en las fauces de la cabellera que nos azota, de corrompernos y recuerden: Pónganse atentos. ¡Pilas, Pilas! Pisen que atrás vienen pisando…

Edwin Enrique Soria Juárez

Videre

2004-09-13T15:32:00.000-06:00

Videre

Ver, percibir, contemplar.

De la lluvia hablé hace unos días, hoy nuevamente me tocó; sin embargo, me enganchó por el recuerdo y una canción en especial: Esta tarde vi llover, de Armando Manzanero.

Una canción que me trae muchos recuerdos, iniciemos con el hecho de que soy un romántico de pura cepa, además que la versión que hace en el disco de duetos (mi favorita) despertó mi interés por la canción.

El hecho de contar lo triste que se puede llegar a sentir uno, el conjunto de la lluvia y la tristeza hacen de esta canción un significante que en lo personal me pega. Ver gente correr, ver a la noche brillar, y no estabas tú. Ver un ave enamorada en donde el poder del peso idiomático y de metáfora nos invita a imaginarnos a un ave enamorada, percibir que los animales tengan sentimientos, ver llegar al otoño y oír cantar al mar, pero a pesar de todo, no estabas tú.

Al final termina dubitativamente preguntando si aún se le quiere, si aún se le extraña o si aún se le engaña… sólo se llega a saber filosóficamente que se ve llover, gente correr y a pesar de los pesares, no estabas tú…

La lluvia y el amor/desamor combinados pueden funcionar como el alcohol y un vehículo o como una perfecta tarde de claroscuros y una cámara fotográfica. Qué buen mezclador puede ser la lluvia, la tarde y las emociones.

Tristitía

2004-09-10T15:59:00.000-06:00

Tristitía

Tristeza, melancolía, congoja.

El cielo está triste,
ha cargado las nubes de llanto,
lágrimas no tardan en caer.

La opacidad de la luz
apenas penetra
Chac, el dios de la lluvia
prepara su danza.

Edwin Enrique Soria Juárez

Humilitas, Modestia, singellus.

2004-09-10T11:34:00.000-06:00

La humildad es la virtud que nos da el conocimiento de nuestras limitaciones, debilidades y nos hace actuar de acuerdo a ese cognocere.

Por contexto de modestia se entiende a la virtud que nos modera, templa y regula en nuestras acciones externas para hacernos limítrofes a nuestro estado, según sea idóneo para nosotros mismos.

Sencillez puede interpretarse como la carencia de artificio o contextura elaborada, como algo que no tiene mayor estructura que los demás de su especie o alguien carente de ostentación y adornos.

La mezcla de estas tres virtudes o cualidades, puede llevarnos a ser personas aceptables, políticamente correctas, pulcras en nuestro tratar, encontrar balance entre monedita de oro y aleación de cobre y metales pesados –por lo menos para la ostentación de los mismos o como valor de cambio-.

El extremo de la carencia de los mismos lleva a la virtud de caer pesado, aburrido, fatuo. La pregunta quizá estriba en lograr el valor que permita gravitar los dos lados de la balanza el mismo nivel, en lograr salir de la demostración de valores y conocimientos como medio de defensa, mejor dicho en saber dónde y cómo utilizarlos. Acaso la mayor pregunta gira en encontrar el verdadero sentido de la autenticidad y la madurez, en salir de la demostración de plumaje, teoría y linaje: ser el macho alfa. Tarea titánica. Quisiera ser en ocasiones siquiera la sombra de Tito Monterroso de quien se dijo en un ensayo sobre él Francisca Noguerol:

Inteligente, irónico, divertido, amigo entrañable por encima de todo: así era Augusto Monterroso, Tito para todos los que le conocimos y disfrutamos del arte de la conversación a través de sus palabras. Conocí a Tito allá por la década de los ochenta, cuando yo aún era una joven e inexperta estudiante de literatura en la Universidad de Sevilla. Lo escuché en un seminario sobre el cuento. Desde el primer momento, la astucia con la que componía sus textos, sus significativos silencios y el cuidado con que regalaba sus palabras al auditorio me deslumbraron. ¿Cómo un autor tan reconocido podía ser al mismo tiempo tan modesto y brillante?...

Vaya modestia la mia…

Edwin Enrique Soria Juárez